……”他想了想，“敦煌的颜色？”

    “准确点。”老先生说，“这是——”

    “被时间过滤过的中国色。”

    “你在电脑上用的那些‘国风色卡’，是从这些颜色里抽出来的样本。”

    “但样本，不等于本体。”

    “你知道，这些颜色，为什么能在墙上，挂一千年吗？”

    顾言朝摇头。

    “因为——”老先生说，“它们一开始，就没打算讨好谁。”

    “它们不是为了‘高级’，不是为了‘国际化’，不是为了‘安全’。”

    “它们只是——”

    “画的人，在那一刻，看到了什么，就画了什么。”

    “看到山，就用了山的颜色。”

    “看到水，就用了水的颜色。”

    “看到佛，就用了他心里，佛该有的颜色。”

    “后来，风来刮，沙来磨，时间来刷。”

    “那些讨好眼睛的颜色，掉了。”

    “剩下的，就是——”

    “能留下来的。”

    老先生转头看他：“你现在做的那些‘未来感’方案，用的是什么颜色？”

    顾言朝想了想：“冷灰、科技蓝、深空黑……”

    “对。”老先生说，“这些颜色，有一个共同点——”

    “它们都很‘安全’。”

    “不会冒犯谁，不会让人不舒服，不会让人记住。”

    “你知道，这种颜色，在时间里，能活多久吗？”

    “多久？”

    “大概——”老先生想了想，“三年。”

    “三年后，新的‘科技感流行色’出来，它们就会被换掉。”

    “然后，被当成旧文件，丢进回收站。”

    顾言朝有点不服：“可客户要的，就是这种安全。”

    “他们要的是——”

    “不会出错的颜色。”

    “我总不能，在一个‘未来科技城’的发布会上，给他们用敦煌的颜色吧？”

    “当然可以。”老先生说，“只是——”

    “你要用得对。”

    “你现在的问题，不是‘用不用国风色’。”

    “而是——”

    “你根本不知道，你在用的是什么颜色。”

    “你只是在选——”

    “别人告诉你‘这很高级’的颜色。”

    老先生把画笔递给他：“来。”

    “给这座山，上颜色。”

    顾言朝接过画笔，有点犹豫：“我已经很多年没画过这种东西了。”

    “你在电脑上，不是天天画吗？”老先生说，“只不过，把画笔换成了鼠标。”

    “把颜料，换成了十六进制代码。”

    “颜色，本质上，没有变。”

    顾言朝深吸一口气，蘸了一点青，小心翼翼地往墙上抹。

    颜色一接触墙面，就像活了一样，顺着之前的线条铺开，和下面的底色慢慢融合。

    “别那么轻。”老先生皱眉，“你在怕什么？”

    “怕画坏？”

    “这面墙，在梦里，坏了可以重来。”

    “现实里，你每一次点击‘确定’，才是真的画在墙上。”

    顾言朝咬咬牙，手腕一沉，颜色重重地压了上去。

    青，不再是小心翼翼的点缀，而是整片山的-->>

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