一针，一针，一针。

    针脚很稳，很匀，和平时一样。

    看不出任何情绪的波动，看不出任何心思的游移。

    她的表情也恢复了平日的模样。

    眉心舒展，嘴角平直，碧色的眼眸里重新蒙上那层淡漠的薄雾。

    像什么都没发生过。

    织言之间的金丝在头顶缓缓浮动，将柔光洒满每一个角落。

    窗外，刻法勒的雕像沉默地伫立着，巨石压在肩上，纹丝不动。

    阿格莱雅低着头，一针一线地缝着。

    她不知道自己在缝什么。

    也许是一件衣服，也许是一道墙，也许是一个能把那些不该有的念头关在里面的、很小很小的笼子。