一样，慢慢变红了。

    他们默默地，用筷子把自己碗里为数不多的肉片，小心翼翼地拨到最上面，最显眼的地方。

    那是一个个无声的展示，仿佛在汇成一句话：

    殿下您看，我们吃得很好！

    我们有肉吃！

    我们没有辜负您的期望！

    徐达看着这一幕，他夹着红烧肉的那只手，控制不住地微微颤抖。

    他戎马一生，带了一辈子兵，太清楚“民以食为天”这五个字背后，是用多少鲜血和白骨堆砌起来的重量。

    他永远也忘不了，为了筹集军粮，为了能让麾下的士兵在决战前喝上一口不掺沙子的稀粥，他曾经愁白了多少头发，杀了多少贪官污吏。

    而现在。

    就在这里。

    在朱棣治下的北平，最底层的普通工人，竟然能顿顿吃上大块的红烧肉，吃上精贵的白面馒头。

    这种无声的凝聚力，这种发自肺腑的拥戴，比任何慷慨激昂的豪言壮语，都要恐怖一万倍。

    徐达看着那个正埋头干饭的女婿。

    朱棣什么都不用说，什么都不用做。

    他不用繁琐的说教，也不用虚伪的施恩。

    仅仅用这一碗油汪汪的红烧肉，他就已经把北平这百万军民的人心，牢牢地攥在了自己手里。

    收买了人心。

    徐达的目光扫过周围那些身体壮硕、眼神明亮的工人，一个冰冷的念头，在他的脑海中成型。

    这些吃饱了饭、长出了力气、眼神里有光的工人……

    一旦战事开启，只要给他们发一把刀……

    他们就是这个世界上，最死忠、最悍不畏死的兵源！