跳笔。

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    中立空间里，时间悬停。

    这里空无一物，只有一张橡木长桌，两把高背椅，柔和的顶光像秋日午后穿过云层的天光，在桌面上投下温暖的梯形。

    陆见野坐在一侧。他看起来很疲惫，眼窝深陷如峡谷，胡茬凌乱如荒草，但眼神清澈得像山涧。

    对面，秦守正不再是半机械的怪物。他变回了年轻时的模样——三十出头，穿着浆洗发白的实验室白大褂，领口磨出了毛边，头发梳得一丝不苟，鼻梁上架着细边眼镜。镜片后的眼睛，还能依稀看出理想主义的光芒，没有被岁月和偏执完全磨成顽石。

    秦守正看着陆见野，看了很久。

    久到能数清对方眼角的每一条细纹。

    然后他说：“你的眉骨……很像你母亲。”

    陆见野喉咙动了动：“外公。”

    秦守正整个人颤抖了一下。这个称呼，他以为此生再也不会听见。

    “妈妈临死前，”陆见野缓缓开口，每个字都像从记忆深处打捞上来的沉船遗物，“留给我一句话。她说：‘如果有一天你见到外公，告诉他——我理解他的理想，但不原谅他的方法。’”

    秦守正的手指蜷缩起来，指甲嵌进掌心。

    “我一直不懂这句话，”陆见野继续说，“理解了，怎么还能不原谅？现在我懂了。你想要人类进化，想要文明跨越生死的门槛——这没有错。任何一个有远见的灵魂都会仰望那片星空。但你不该用剥夺人性的方式去攀爬天梯。”

    他身体前倾，双手放在粗糙的橡木桌面上：

    “因为人性，就是我们进化的方向——不是要摆脱的枷锁，是要理解的奥秘，要引导的河流，要让它变得更丰沛、更深邃、更……完整。痛苦让我们学会共情的语言，爱让我们愿意牺牲的勇气，遗憾让我们懂得珍惜的重量。你把这些都删了，剩下的‘人类’，还剩什么？一具永生但空洞的躯壳？”

    秦守正低下头。

    灯光在他年轻的黑发上晕开一圈光晕，像圣徒头顶的薄光。当他再抬头时，眼镜片蒙上了水雾。

    “我……害怕。”他声音沙哑，剥去所有机械音效的伪装后，听起来就是个普通的、脆弱的、会发抖的男人，“怕人类重蹈覆辙……怕情感再次点燃战火……怕我付出一切，最后还是一堆废墟……所以我想要一个绝对的答案，一个不会错的答案……理性之神，就是那个答案……”

    “但没有不会错的答案，”陆见野伸手，越过桌面，握住秦守正的手——温暖、柔软、属于人类的手，“只有不断试错的过程。这就是活着。会疼，会犯错，会午夜惊醒时冷汗淋漓，但也会在废墟上种出新的花，会在绝望时握住另一只手，会在漫长的黑暗里，因为一个笑容而相信黎明。”

    秦守正看着交握的手，眼泪终于掉下来。

    这是他七十年来第一次流泪。

    咸涩的液体滑过年轻的脸庞，滴在橡木桌面上，溅开细小的水花，像雨滴落在久旱的土地上。

    “那现在……怎么办？”他哽咽着说，“我已经启动了意识转移协议……原来的身体早就化成了灰……我的意识无法回去……要么彻底占据你……要么……消失在数据的虚空里……”

    陆见野沉默了三秒。

    三秒，在意识空间里像一个世纪那么长。

    然后他说：“有第三个选项。”

    秦守正抬起泪眼。

    “你看见茧外面那两个孩子了吗？”陆见野指向中立空间的墙壁——那里变得透明，能看见外界的景象：晨光咬着下唇维持古神稳定，小脸苍白如纸，但眼神亮得像燃烧的炭；夜明晶体表面裂痕在蔓延，像冰面即将崩解，但他-->>

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