——秦守正才转向儿子。他走过来，脚步在水洼里溅起细小的水花。在陆见野身边蹲下，伸手探了探他的颈动脉。

    “还活着。”他喃喃自语，然后提高声音，朝门外喊，“医疗队！”

    但他没有等医疗队。他自己动手，将陆见野从湿滑的地上抱起来。十五岁的少年很轻，在他怀里像一片没有重量的羽毛，像一具掏空的躯壳。他抱着儿子走向出口，经过控制台时，脚步没有停顿，只是瞥了一眼那七具“情感死亡”的躯壳。

    眼神里没有怜悯。

    没有悲伤。

    甚至没有评估。

    只有一种近乎漠然的确认——像厨师清点用掉的食材，像会计核对支出的账目。

    ---

    记忆跳转。

    不是平顺的淡入淡出，是粗暴的剪切。像电影胶片被剪刀剪断，然后随意粘合，中间缺失了至关重要的几帧。

    陆见野醒来时，躺在病床上。

    单人间，窗户很大，窗外还在下雨。但雨势小了，雨点敲打玻璃的声音变得轻柔，像有人在远处用指尖轻轻叩门，礼貌地询问是否可以进来。

    他浑身都痛。

    不是皮肉痛，是神经痛。是每一根神经末梢都在尖叫，是骨髓深处渗出的、冰冷的痛。测写能力过载的后遗症，他经历过很多次，但这一次不一样——这一次痛得更深，更彻底，像有什么东西在他体内被永久地改变了。

    门开了。

    秦守正走进来，手里拿着一份纸质病历。他在床边坐下，没有先看儿子，而是仔细看了监测仪上的数据，用笔在病历上记录。

    “脑波稳定了。”他说，像在汇报实验结果，语气平静得可怕，“情绪波动阈值恢复到安全范围。身体损伤……可控。”

    陆见野想说话。他想问妈妈呢，想问那七个人呢，想问这一切到底是怎么回事。但喉咙发不出声音，只能发出嘶哑的、破碎的气音，像漏气的风箱。

    秦守正这才看向他。眼神很复杂，有关切——那种实验室主任对珍贵实验体的关切；有评估——那种工匠对作品完成度的评估；还有一种……困惑。仿佛眼前这个少年做出了什么他无法理解的行为。

    “你知道发生了什么吗？”他问。

    陆见野点头，又摇头。他知道一些，但又不愿知道全部。记忆是混乱的，像一面被打碎的镜子，每一片都反射着不同的真相，拼凑起来却是扭曲的、矛盾的噩梦。

    “你母亲死了。”秦守正说，语气平静得像在报告窗外的天气，“七名研究员情感死亡。实验室损毁百分之四十。而你……吸收了相当于常人三百年的情绪量。”

    他顿了顿，身体前倾，拉近了与陆见野的距离：

    “痛吗？”

    陆见野点头。眼泪涌出来，顺着太阳穴流进枕头，布料迅速吸走了温热的液体。

    “痛就记住。”秦守正说，声音突然变得冷酷，那种冷酷里有一种诡异的热情，“痛是进化的燃料。没有痛，就没有成长。没有撕裂，就没有新生。”

    他从白大褂口袋里取出一支提取笔。银色的，笔身修长，笔尖极细，在病房灯光下闪着手术刀般的寒光。

    “爸爸帮你把太痛的部分存起来。”他说，语气温柔得像真正的父亲在哄孩子吃药，“这样你就不会难受了。等你长大了，坚强了，再还给你。”

    提取笔刺入陆见野颈部。

    不是注射，是抽取。陆见野感觉到有什么东西被抽走了——不是血液，是更轻的、更虚无的、但更珍贵的东西。记忆的碎片，情绪的残渣，那些太痛、太沉重、十五岁的他根本无法承受的部分。

    视野开始模糊。
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