轰炸后园区整合的第三天，天空下起了雨。

    不是那种铺天盖地的暴雨，而是细细密密的阴雨，像是天空被什么东西堵住了毛孔，只能一点一点地往外渗水。

    雨丝落在窗户上，模糊了外面的世界，让一切都变得灰蒙蒙的。

    泰方和缅方的联合行动在这三天里以惊人的速度推进着。

    被炸毁的园区废墟被一处处清理出来，那些隐藏在园区地下的暗道、囚室、手术室，像是被翻开的地层剖面，一层一层地暴露在阳光下。

    被拐卖的人员从各个角落被解救出来。

    有的藏在废弃的建筑里，有的躲在丛林深处，有的被当地村民收留，还有的被园区头目在轰炸前连夜转移。

    登记、拍照、采集DNA、比对失踪人口数据库。

    每一个环节都像是流水线上的工序，有条不紊，却沉重得让人喘不过气。

    那些被解救出来的人，有的瘦得皮包骨头，有的身上带着被虐待的伤痕，有的精神恍惚连自己的名字都记不清。

    工作人员一个个地询问，一个个地记录，声音从最初的冷静，渐渐变得沙哑，最后沉默。

    尸体的身份确认是最艰难的部分。

    轰炸和火灾让很多遗体无法辨认，只能通过DNA比对和随身物品来确认身份。

    法医们戴着口罩和手套，在临时搭建的帐篷里工作，头顶的灯管在雨夜里发出惨白的光。

    他们一具一具地检查，一具一具地记录，偶尔停下来，摘下眼镜揉揉眼睛，然后继续。

    三天。

    整整三天。

    霍沉舟收到消息的时候，正是第三天的中午。

    他坐在研究院食堂的角落里，面前的托盘上是一份已经凉了的红烧排骨和一碗几乎没动的米饭。

    食堂里人声嘈杂，年轻的研究员们三三两两地坐在一起，讨论着实验数据，讨论着论文，讨论着今晚要不要去学校门口的烧烤摊喝一杯。

    不锈钢餐盘碰撞的声音、椅子拖地的声音、笑声和说话声混在一起，像一锅煮沸的粥。

    霍沉舟坐在那里，和周围的嘈杂格格不入。

    他穿着一件深蓝色的薄毛衣，袖口磨得有些起毛球，领口微微敞开。

    头发比平时长了一些，额前的碎发快要遮住眉毛，他也没顾得上剪。

    眼下有淡淡的青黑色，那是连续半个月高强度工作留下的痕迹。

    他的筷子夹起一块排骨，送到嘴边，又放下，目光落在窗外的雨丝上，不知道在想什么。

    坐在对面的老教授正滔滔不绝地讲着什么，大概是关于某个实验数据的异常波动。

    霍沉舟偶尔点点头，应一声“嗯”，可那点头和应声都是机械的，像是身体的本能反应，和意识无关。

    老教授也习惯了。

    和霍沉舟共事这么久，他知道这个人就是这个样子。

    不是不礼貌，是脑子永远在转别的事情。

    “沉舟，你最近是不是太累了？”老教授放下筷子，看着他，“脸色不太好。”

    霍沉舟正要回答，手机响了。

    他从口袋里掏出手机，看了一眼屏幕上的号码。

    没有备注，是一串他烂熟于心的数字。

    他的手指在屏幕上停了一秒，然后接起来，站起身，朝老教授做了个“抱歉”的手势，快步走出食堂。

    食堂外面是一条长廊，两侧是落地玻璃窗，能看到院子里那棵老槐树。

    雨水从屋檐上淌下来，在台阶前汇成一条小溪，哗哗地流着。
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