“不是不给你吃。”

    “是先让你明白——”

    “这一筐不是今天的饭。”

    “是明年的命。”

    叛户的脸贴在冰冷的泥地上，呼吸粗重得像拉风箱。

    他的瞳孔里，映着那颗沾满泥土的土豆。

    像映着一块烧红的炭。

    徐文远站起身，把土豆扔回筐里。

    他走向田边临时搭起的账桌。

    那桌子其实就是几块木板架在两个土堆上，桌面被风沙打磨得粗糙发白。

    桌上摊着一本账册，纸角被风掀起，哗啦啦地翻动。

    徐文远从旁边书吏手里接过算盘，往桌上一放。

    “称重。”

    “报数。”

    两个书吏立刻拎着秤杆上前，一筐一筐地过秤。

    “第一窖，土豆三百七十二斤！”

    “第二窖，土豆四百零五斤！”

    “第三窖，土豆三百九十八斤！”

    数字像豆子一样蹦出来。每报一个数，人群里就响起一阵低低的惊呼。