自己的脸：“是吗？”

    “嗯，”弟弟认真地说，“以前你的笑在脸上，现在在眼睛里。”

    那晚诗雅在咨询笔记里写：“治愈不是忘记伤痛，而是让伤痛成为生命背景的一部分，而不是全部。像画布上的暗色，衬托出光更明亮。”

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    韩宇和夏阳依旧在消防站宣传科。他们的短视频系列做到了第二季，有了自己的粉丝群。有一次，一个看了视频的市民及时发现家里的电线老化，避免了一场火灾，特意到消防站送锦旗。

    “这是最有成就感的事，”韩宇对老林说，“比游戏通关爽一百倍。”

    夏阳被提拔为宣传科副科长，韩宇成了骨干。工作之余，他们一起跑步，一起养花——阳台上现在有二十多盆植物，都来自王爷爷留下的那些的分株。龙儿生了“孙子”，韩宇分给每人一盆。

    “要像王爷爷说的，”韩宇给每盆花浇水时都会念叨，“好好长，好好开花，好好看世界。”

    两人的关系稳定而温暖。没有轰轰烈烈的告白，是自然而然的牵手，是加班时送到单位的便当，是训练受伤时的互相包扎，是深夜值班时的视频通话。

    “像什么？”夏阳有一次问。

    “像火，”韩宇想了想，“不是大火，是壁炉里的火——温暖，持久，照亮一个家。”

    夏阳笑了，握住他的手：“那我们一起，做很多个家的壁炉。”

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    倭哥的书店最终还是面临改造，但不是拆迁。区政府把它列为“社区文化空间”，拨了一笔修缮款，条件是每周要举办两次公益阅读活动。倭哥同意了。

    修缮期间，书店暂时关闭。倭哥搬到了我们合租屋——韩宇和夏阳搬出去后，有空房间。他每天去监工，拍照片发在书店的社交账号上：老地板被小心撬起，打磨，重新铺装；书架加固，重新刷漆；天花板的水渍被修复，画上了一朵真正的祥云。

    “像什么？”我在工地上问他。

    “像修复记忆，”倭哥说，“不是掩盖，是尊重地修复。让老的东西继续活下去，但活得更好。”

    三个月后，书店重新开业。名字没变，还是“未名书店”，但招牌换成了新的——老木头，手写字，倭哥自己写的。开业那天来了很多人，老街坊，新读者，还有媒体。倭哥站在门口，穿着父亲留下的旧衬衫，说了简短的话：

    “书店不是卖书的地方，是书活着的地方。书活着，是因为有人读。谢谢你们来读书，让这些书，让这个店，活着。”

    书店里多了一个区域：“星海书架”。上面放着我们每个人推荐的书，每本书里夹着一张便签，写着推荐理由。我的推荐是《小王子》，便签上写：“真正重要的东西，用眼睛是看不见的。”

    倭哥自己的新书在写，关于书店和街坊的故事。他说写得慢，因为“要尊重每个真实的细节，每个真实的情感”。

    “写完呢？”我问。

    “继续写，”他说，“写作和开书店一样，不是职业，是生活方式。”

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    夏玉的宠物店扩大了，租下了隔壁的店面。现在有两层，一楼是商品和接待区，二楼是寄养区和医疗室。她请了两个帮手，都是曾经被她救助过的动物的主人，现在成了志愿者。

    “巾巾”的小屋还在院子里，但旁边多了好几个小屋——每只长期寄养或救助的动物都有自己的空间。白蔷薇年年开花，春天时，花瓣落满院子，像一场温柔的雪。

    夏玉开始写公众号，记录每只动物的故事。文字朴素但真挚，慢慢有了不少读者。有人通过文章来领养，有人寄来捐赠，有人来当志愿者。

    “没想到，”夏玉对我说，“最初只-->>

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