因为马蹄声已经响起来，两万骑兵的冲锋，势如山崩地裂。

    一百五十步。

    一百步。

    风在耳边呼啸，巴雅尔仿佛已经闻到朱棣身上的血腥味。

    他看着那些依旧一动不动的明军，看着那些黑洞洞的枪口，心里的不屑达到了顶峰。

    不动？吓傻了吧！

    这么近的距离，神仙也救不了你们！

    然而，就在他准备挥刀收割人头的那一瞬间，他看见朱棣笑了。

    不是恐惧的笑。

    而是一种猎人看着满笼子猎物，那种带着一丝慈悲、又极其残忍的冷笑。

    那一瞬间，巴雅尔的心脏猛地一缩。

    一股前所未有的寒意，顺着他的尾椎骨直冲天灵盖，让他浑身的汗毛都竖起来。

    不对劲！这眼神不对劲！

    就在这时。

    朱棣那只举在半空中的右手，重重地挥了下来。

    口型微张，只吐出一个字。

    这一字，断生死。

    “放。”