br>
    这些文字技巧不多，甚至很多错别字。

    但它们放在一起，就是一个父亲沉默的一生的全部注脚。

    从账单到日记，从车票到那封泛黄的信，仿佛形成了一首最朴素也最浪漫的散文诗。

    他心里有旋律在往外涌，但他没有急着写。

    他觉得旋律应该为这些文字让路，就像所有喧哗都应该为那个父亲沉默的一生让路。

    叶子晴也起来了。

    她披着一件薄开衫从卧室走出来，正准备去厨房烧水，路过客厅时透过阳台的玻璃门看到了李星辰的背影，还有他手边那个很久没出现过的烟灰缸。她脚步顿了一下，心里微微一紧。

    李星辰戒烟很久了。

    他能重新摸出那包烟，一定是遇到了什么事。

    她推开玻璃门走到阳台上

    “怎么了？”

    李星辰把手机递给她。

    叶子晴低头看了起来。

    她看完之后没有马上说话，把手机轻轻放回窗台上，手指还按在屏幕边缘上，指节微微泛白。

    然后长长地吐了一口气。

    眼里微微湿润。

    “你要写歌了吗？”

    她抬起头看着他。

    “嗯。其实已经有名字了。”

    “那叫什么？”

    “《父亲写的散文诗》。”

    “父亲写的散文诗？”

    叶子晴喃喃地重复了一遍这个歌名。

    那些歪歪扭扭的日记、那些攒了又攒的票据、那二十四张站票，不就是一个父亲用一生的行动写下来的散文诗吗？

    没有韵脚，没有修辞，每一行都是汗味和烟叶味，但合在一起，比任何史诗都壮阔。

    “真好，”她轻声说，“这个名字真好。”

    李星辰重新打开那条私信，在回复框里打了一行字，删掉，又打了一遍，最后只发了简简单单的一句：“放心吧，我会给你的父亲写一首歌的。”

    他没有说“我看了很感动”，没有说“你的故事让我很难受”，没有写长篇大论的安慰。

    那些话太轻了，在这个父亲二十四张站票面前，任何安慰都显得不够分量。

    他能做的，就是把她父亲的日记写成一首歌。

    私信发出去的时候，春雨花又开正在出租屋里对着电脑屏幕发呆。

    从昨晚发出那条私信之后，她几乎一夜没睡。

    她不知道李老师会不会看到，每天给他发私信的人太多了，她的那条消息很可能就像一颗石子投进大海里，连个水花都不会有。

    然后她看到了李星辰的回复。

    只有七个字。她盯着那七个字看了整整十几秒，然后趴在桌上，肩膀抖了很久。她不知道父亲喜欢什么。

    在他的遗物里，没有一件称得上是“爱好”的东西

    她后来还是从村民的嘴里知道的。

    村长说，你爸有时候会去我家听收音机，听到李星辰的歌就不让换台了，说这个人唱歌实在，不花里胡哨。

    村里的杂货铺老板说，有一次电视上放李星辰的节目，你爸正好来买盐，站在柜台前面看完了整首歌才走，盐都忘了拿。

    她不知道父亲为什么喜欢李星辰。

    也许是因为李星辰写的那些歌

    《稻香》里唱的“不要哭让萤火虫带着你逃跑....”

    《时间都去哪儿了》里唱的“还没好好感受年轻就老了.....”

    还有..-->>

本章未完，点击下一页继续阅读