凌晨两点，临海市的夜刚过半。

    烧烤摊的烟火气，混着孜然和廉价啤酒味，在闷热的空气里发酵。划拳的，吹牛的，哭的，骂的，煮成了一锅滚粥。

    林枫捏着个油腻的玻璃杯。

    杯壁上挂着几滴脏酒。

    他穿着几十块一件的黑T恤，坐在油乎乎的塑料凳上，看旁边的髙建军跟一盘麻辣小龙虾死磕。

    “嘶——哈！这味儿，绝了！”

    高建军辣得嘴唇通红，满头是汗，手却没停，剥虾壳快得像在拆子弹，一点都不像个扛重机枪的。

    徐天龙坐对面，怀里雷打不动地抱着他的黑笔记本，一手撸串，一手在触摸板上划拉。

    屏幕的光照得他脸发白，跟这地方格格不入。

    李斯在用纸巾擦筷子，一遍，又一遍，好像上面有剧毒。

    陈默坐最外面，靠着电线杆，破鸭舌帽压得死死的。眼神若有若无地扫着街口。

    这就是他们。

    没了军衔，没了制服，没了那些能吓死人的代号。

    五个无业游民，丢在人堆里，三秒钟就找不着。

    “嘀——”

    一声又尖又细的蜂鸣，像根针，直往人耳朵里扎。

    徐天龙的咀嚼停了。

    桌上五个人，动作齐齐一顿。

    高建军手里的虾头掉在桌上。李斯捏住了擦了一半的筷子。陈默的手，已经摸向了腰后。

    林枫放下酒杯。

    玻璃杯底磕在塑料桌上，一声闷响。

    “说。”

    林枫只吐出一个字。

    徐天龙咽下嘴里的肉，手指敲键盘的速度陡然炸开，屏幕上乱码滚过，最后停在一张模糊的卫星地图上。

    他脸上的贪吃和散漫一扫而空，变回了那个叫“键盘”的信息幽灵。

    “红色代码。”

    徐天龙的声音压得又低又干，听不出情绪。

    “西南边境，K3无人区。信号源是咱们一支边防巡逻队，代号‘猎鹰’。三十分钟前发了最高级别的静默求援，然后……失联。”

    “猎鹰？”高建军眉头拧成了个死疙瘩，那股憨劲儿没了，换上了一股野兽护食的狠劲，“老张带的那帮新兵蛋子？谁他妈活腻了动他们？”

    “不是毒贩。”徐天龙手指在屏幕上划出个红圈，“对方有顶级电子干扰，短时间屏蔽了那一块的民用卫星。这不是那帮只会埋雷的土耗子干得出来的。”

    “过线的。”李斯，眼里闪过一道冷光，“专业的。”

    林枫没说话。

    他站起身。

    从兜里掏出一沓皱巴巴的红票子，压在油腻的盘子底下。

    “老板，不用找。”

    话音还在，人已经走进了夜色里。

    身后，四道影子无声无息地跟上，汇入夜色。

    没人回头看那盘没吃完的烧烤，没人再多说一个字。

    空气里的热度，好像被抽走了。

    桌边那五个一身油烟味的闲汉，死了。

    活过来的，是另外五个人。

    ……

    两小时后。

    一架通体漆黑的运输机，像只巨大的夜枭，在万米高空的云层里无声穿行。

    机舱里没开灯，只有仪表盘幽幽的绿光。

    五个人换上了没有国籍标识的黑色作战服。装备箱敞开，冰冷的枪械零件在他们手里，发出令人心安的“咔哒”声。

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