的肌肉因为用力而虬结。

    他本想将它砸向墙壁，砸向那张该死的、充满希望的笑脸。

    但在最后一刻，他停住了。

    他用尽全身的力气，发出一声质问，一声跨越了近一个世纪的绝望嘶吼。

    他对着海报上那个永远自信的笑容，咆哮道：

    “你看到了吗！这就是你留下的世界！你当年要是把他们那帮银行家和垄断寡头全都吊死在华尔街，哪有今天这么多破事！”

    他的声音在空荡荡的房间里回响，带着哭腔和破音。

    他的力气仿佛被这一声怒吼抽干了，身体一软，混合着醉意和极致的疲惫，整个人瘫倒在地板上。

    世界开始旋转，意识正迅速沉入一片无边无际的黑暗。

    就在他即将彻底失去知觉的瞬间。

    一个声音，一个不属于这个房间、不属于这个时代，沉稳、清晰、带着一丝老式电台般复古质感的声音，直接在他脑海的最深处，清晰地响了起来：

    “年轻人，吊死他们解决不了问题……”

    ……

    意识，是从一个黑暗黏稠的深渊中，一点一点被强行拽回来的。

    里奥·华莱士的第一个感觉是头痛。

    感觉就像有人在他的颅骨里举办了一场重金属音乐节，主唱是杰克丹尼，鼓手是廉价威士忌，而贝斯手则是昨晚那份该死的遣散通知单。

    他的第二个感觉，则是那个声音依旧存在。

    它没有消失。

    它像一个从未断电的无线电台，在他的意识背景中持续播放着。

    这绝不是他自己的思绪。

    现在他的思绪一团乱麻，充满了懊悔和对乙醇的憎恨，而这个声音，却像暴风雨中矗立的灯塔，冷静得令人发指。

    就在他挣扎着辨别现实与幻觉的边界时，那个声音再次响起了，续上了昨晚那句被他昏厥打断的话。

    “……但让他们为人民服务，可以。”

    这句话瞬间刺穿了他宿醉的混沌。

    里奥猛地从冰冷的地板上坐了起来，环顾四周。

    公寓里空无一人，威士忌酒瓶还躺在身边，墙上的罗斯福海报依旧挂在那里，带着那副该死的、自信的微笑。

    “谁？”他嘶哑地低吼，“谁在说话？”

    回答他的只有房间里的死寂。

    一种原始的恐惧攫住了他。

    他连滚带爬地冲到门口，门是反锁的。

    他冲回书桌前，疯狂地摇晃着鼠标，唤醒了电脑屏幕。

    没有任何远程连接的提示，防火墙的日志也干干净净。

    这里只有他一个人。

    “我以为我的口音还算标准，纽约上州那一带的。”那个声音再次响起，这一次，带着一丝贵族式的腔调，“年轻人，你的待客之道可不怎么样，即便我承认，我是个不请自来的客人。”

    里奥的血液仿佛都凝固了。

    他所有的理智都在告诉他这是幻觉，是压力、酒精、债务、失业……是他妈的生活给他开的一个残酷玩笑。

    但他无法解释这个声音的质感。

    它和其他幻听不一样，它有方向感，有一种物理存在。

    声音仿佛就响在他的颅骨正中央，却又清晰地独立于他自己的思维之外。

    他能听到这个声音，就像他能听到窗外的汽车鸣笛声一样真切。

    “你到底是谁？！”他对着空无一人的房间咆哮，感觉自己像个十足的疯子。

    “一个曾经坐在白宫-->>

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