封条还在，风把卷角吹得扑啦响。

    台北的秋雨又要起了。

    林默涵抬眼望瓦缝里一线灰天，低声像对自己说：

    “错键一声，惊的是自己，澜是魏正宏的。可潮水到了脚踝，海燕总得再飞一次。”

    他转身，把《唐诗三百首》从枕头下抽出来，翻到“夜泊秦淮”，用铅笔在“隔江犹唱”四字边再点一下。

    点完，他吹掉笔屑，轻声：

    “晓棠，爸打完这场潮，就回家。”

    阁楼外，大稻埕的早晨被卖肉粽的吆喝撕开。1954年深秋的台北，白色恐怖的网在雨里收得更紧，而网中那只海燕，把错键的半声拖音，咽成了下一程起飞前的吸气。

    （本章完）