里拉扯，浑浊的泪水顺着老人沟壑纵横的脸颊往下淌，在下巴处汇成水珠，重重砸在桌面上，洇湿了照片边缘的纸角。他颤抖着伸出双手，不再躲闪，死死攥住那张南京街头的惨照，指腹在冰冷的纸面上反复摩挲，仿佛要透过油墨，触摸到那些逝去生命的温度。

    “我有罪……我有罪啊……”老人的声音嘶哑得如同破败的锣，每一声忏悔都带着胸腔震动的疼痛，“那些话，都是他们教我说的！他们说，只要我配合，就能安稳度过余生，可我每晚都被噩梦缠住，那些被我杀死的人，就站在床边看着我……”

    健太沉默地看着他，胸腔里的怒火渐渐平息，取而代之的是一种沉重的悲凉。他从帆布包里掏出一个笔记本，缓缓翻开：“我知道，你不是唯一的参与者，也不是唯一的说谎者。但现在，你有机会说出真相。”

    老人抬起布满血丝的眼睛，浑浊的眸子里映着台灯昏黄的光，带着一丝迟疑与挣扎。“我说了，又能改变什么？”他苦笑一声，声音里满是绝望，“这么多年了，没人会相信一个战犯的话，没人会在乎那些被遗忘的真相。”

    “会的。”健太的声音坚定如铁，“至少，那些死去的人，他们的冤魂会听到。至少，我们能为历史留下一份真实的记录，不让谎言继续蒙蔽后人。”他将笔记本推到老人面前，“把你记得的一切，都写下来吧。每一个细节，每一个受害者的眼神，每一次施暴的场景——这是你唯一能做的救赎。”

    老人的目光落在笔记本空白的纸页上，久久没有挪动。窗外的夜色愈发浓重，风穿过老旧的窗棂，发出呜呜的声响，像是无数冤魂的呜咽。良久，他缓缓抬起手，颤抖着拿起笔，笔尖在纸面上悬停了片刻，然后重重落下。

    “昭和十二年的秋天，我们开进了北平郊外的一个村庄……”字迹歪歪扭扭，带着难以抑制的颤抖，却一笔一划，格外用力。那些被尘封了数十年的血腥记忆，如同决堤的洪水，顺着笔尖倾泻而出：被烧毁的房屋、被奸淫的妇女、被刺刀挑死的婴儿、被活埋的村民……每一个字都沾着血与泪，每一句话都充满了罪孽与悔恨。

    健太坐在一旁，静静地看着他书写，眼眶渐渐湿润。他知道，这不仅仅是一份忏悔录，更是一份沉甸甸的历史证词。窗外的天，不知何时泛起了鱼肚白，第一缕晨光透过窗缝照进来，落在笔记本上，照亮了那些带着温度的文字。

    突然，房门被猛地踹开，几道黑影闯了进来，为首的人穿着黑色西装，面色冷峻：“宫本先生，我们奉命带你走。”

    老人的笔猛地一顿，墨水在纸面上晕开一个黑点。他抬起头，脸上没有丝毫惊慌，反而露出了一丝释然的笑容：“我就知道，他们不会让我说出真相。”他将笔记本紧紧攥在手里，递给健太，“拿着它，一定要让全世界都知道发生过的事！”

    健太刚要伸手去接，一个黑衣人已经扑了上来，死死按住了老人的胳膊。老人挣扎着，将笔记本用力扔向健太：“快走！”

    健太接住笔记本，转身就往门外冲。黑衣人见状，立刻分出两人追了上去。楼道里的光线昏暗，健太踩着吱呀作响的楼梯狂奔，帆布包里的史料随着奔跑剧烈晃动，发出哗哗的声响。身后的脚步声越来越近，他猛地推开楼道的铁门，冲进了清晨的薄雾中。

    “抓住他！别让他跑了！”黑衣人在身后大喊，脚步声与呵斥声交织在一起，打破了清晨的宁静。

    健太不敢回头，拼尽全力向前奔跑。他知道，自己手中的笔记本承载着无数冤魂的期盼，承载着历史的真相，绝不能被他们夺走。薄雾中，他的身影越来越小，却像一道倔强的光，冲破黑暗的束缚，向着远方的朝阳跑去。