蚀崖总会把村子里的声音送过来，像老妇人的夹袄，像阿音的笑，像镜光草生长的“沙沙”声，在他心里轻轻回响，提醒他为什么出发，又要回到哪里去。

    风里的铃铛声还在远处隐约响着，林德加快了脚步，晨光穿透晨雾，把他的影子拉得很长，一直伸向北方，伸向那些需要被记住、被守护的声音里去。