人，有爱他的人，有山有水，有花有月，有茶有粥，有回家的路。他不急著回去，因为他在家中。

    他从未离开。从数千年到五十年，从五十年到八十年，从八十年到此刻——他从未离开。

    梦与醒，在他心中，已无分別。

    窗外，月亮落下去了。

    天边泛起鱼肚白，银杏树在晨光中轻轻摇。苏念在厨房里炒菜，锅铲碰著铁锅，叮叮噹噹的。他坐在窗前，听著这声音，忽然想起母亲。

    母亲在厨房里炒菜，他在旁边写作业。母亲说：“写完了才能吃饭。”他低下头，继续写。写的是——“我的家乡”。

    他写道：我的家乡不在这里，不在那里。我的家乡，在每一次呼吸里，在每一次心跳里，在每一次念起念灭里。我的家乡，是我从未离开的地方。写完了。他放下笔。该吃饭了。

    他穿过愿海，走过希望之岛，越过执念渊、无明巢、顛倒城、镜像台，终於回到了自己的专属梦境。

    推开那扇浑沌青玉雕成的大门，门內是三百亩太液瑶池，池中七十二朵如意金莲正在月下静静开放。太素不在池畔。

    往常这个时候，她总在浇花。

    晨光未至，露水正浓，她提著玉壶，赤足走在青草地上，裙裾被露水打湿，贴在脚踝上，像一层薄薄的月光。

    庚娘不在花园。四时同天的花园中，四季同时绽放，桃花、荷花、菊花、梅花各安其位，各开各的。她喜欢坐在那棵四季树下听花，一坐便是一整天，从晨光熹微坐到暮色四合，从暮色四合坐到星河漫天。

    今夜树下空无一人，只有风吹过时，花瓣簌簌落下，铺了一地。

    琅嬛不在书库。那捲不存在的经合上了，光字散入虚空，如晨雾散入朝阳，如星光融入晨曦。书库中空荡荡的，只有他上次来时留在桌上的那盏茶，茶凉了，杯壁上凝著一圈淡淡的茶渍。

    他站在两仪殿中，忽然有些恍惚。三千年修行，五十年人间，八十一载春秋，他走过那么多路，见过那么多人，做过那么多梦。

    可此刻站在这座他亲手开闢的洞府中，他却觉得——他从未真正看过这个地方，从未真正看过她们。

    “主人回来了。”

    声音从身后传来，轻轻的，软软的，如露珠从花瓣上滑落，落入泥土，无声无息。他转身。

    太素站在殿门口。

    月光从她身后涌进来，將她整个人笼在一层淡淡的银辉中。她穿著月白云纹裳，那是用瑶池中的云气织成的，薄如蝉翼，轻如无物，隨她的呼吸微微起伏，如湖面被风吹皱时泛起的涟漪。

    云纹在衣袂间流转，不是绣上去的，是活的，隨著她的动作缓缓游动，如一条条银色的鱼儿在月光下嬉戏。腰间束著一条青色的丝絛，丝絛上缀著几颗玉珠，每一颗都莹润如露，隨著她的脚步发出极轻极细的叮咚声，如泉水击石，如珠落玉盘。

    她的髮髻挽得很低，不是不会挽高，是不愿。青丝如瀑，从肩头倾泻而下，垂至腰际，发梢微微捲曲，如春水初生时岸边的草芽。

    发间只簪著一支青玉簪，簪头雕著一朵含苞待放的莲花，花苞微微低垂，如少女低头时的羞怯。月光落在发上，每一根髮丝都泛著幽幽的青光，如深山古潭中的水藻，如黎明前天际那一抹將明未明的青。

    她的脸是安静的。

    不是冷淡的安静，是温润的、柔软的、如春风拂过湖面时那种不动声色的安静。

    眉如远山，不是黛色，是淡淡的青色，如雨后初晴时天边那一抹若有若无的青。

    眼如秋水，不是波光瀲灩的那种，是深潭止水，清澈见底，却看不见底。

    她看你时，你觉得自己整个人都被那目光浸透了，从-->>

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