这是他早年埋的备用电路，连着屋外一根废弃天线杆。只要通电，会短暂干扰无线电通讯，持续三十秒。

    够他冲出去。

    但他没动。

    炮艇的声音停了。

    水面恢复安静。

    电话最后一次响起。

    “沈墨。”李云山叫他名字，第一次没用“沈老师”。

    “你的画室，还有八分钟。”

    敲击声再次响起，三短一长，同步他的呼吸。

    沈墨站在画室中央，左手握着画笔铜环，右手贴在画箱表面。他没看窗外，也没看地上的路线图。

    他只盯着那部老式拨盘电话，听筒悬在半空，线微微晃动。

    远处，第一发炮弹升空的火光，映亮了芦苇丛的边缘。