大兴安岭深处，一间快要塌了的木刻楞里，

    他跟着一支老猎人避雪。

    是一个鄂伦春老人，脸上的皱纹深得像被刀刻过的树皮。

    哲木塔当时年轻，问了一句：

    “阿玛哈，山里最凶的东西是什么？”

    老人抽了一口烟，没有立刻回答。

    他盯着火堆看了很久，

    久到哲木塔以为他不打算说了，老人才开口。

    “不是熊，不是狼，也不是虎。”

    “那是什么？”

    老人把烟袋从嘴里拿下来，在鞋底上磕了磕，声音比外面的风雪还沉：

    “是'举面肉山'。”

    哲木塔记得自己当时愣了一下，这个名他从未听人提起过。

    老人没有看他，

    目光落在火堆深处，像在看一个很远的地方：

    “传下来的说法，那东西没有固定的形，像一座会喘气的肉山。”

    “只在朝向你那边会出现一只人手。”

    “人手？！”

    “对，举着一张面具的人手。”

    “传说那张面具是大萨满的法器。”

    “它不爱动，爱听。”

    “最喜欢听活物的心跳声。”

    “心跳越齐，就越吸引它，它就越近。”

    “它不吃肉，不饮血，它听心跳。”

    “十几颗心一起跳，跳成一个拍子，它就来了。”

    “来了之后呢？”

    “来了之后，那十几颗心就不归自己了。”

    “跳多久，它听多久。”

    “听够了，心就停了。”

    老人说这话的时候声音很平，

    他说完把烟袋重新叼回嘴里，

    再也没有多说什么。

    哲木塔此时的记忆停留在那个火堆边。

    那夜之后，他再没有听任何人提起过“举面肉山”四个字。

    可此刻，

    眼前这七八个战士的胸膛起伏得整整齐齐，

    远处那闷雷还在响，节奏没有乱，没有变，也没有停。

    他低头，看向刘兵。

    刘兵还跪在雪地上，一只手撑着地面，一只手捂在胸口。

    但他的眼睛是睁着的，眼球像两颗被水泡过的石子。

    哲木塔把右手从胸口上拿开，指间全是汗，

    慢慢伸向腰间的刀鞘。

    刀抽出来，

    很慢，

    刀锋贴着鞘口的皮边刮了一下，发出极细的一声轻响。

    他把刀横过来，翻了个面，

    用刀背对着自己，

    然后用刀背最钝的那一段，

    在自己左手腕内侧用力刮了一道。

    皮肉上没有伤口，但一道红印子立刻浮了起来，像一道被火燎过的疤。

    他没有停。

    又刮了一下，在同一个位置。

    第三下的时候，那层皮破了，渗出一滴暗红的血。

    他把那滴血抹在自己额头上，然后跨了一步，走到刘兵面前蹲下来。

    他没有说话，只是伸出那只沾了血的手，按在刘兵的后颈上，用力一捏。

    刘兵浑身一震，像被人从水里拽上来一样猛地吸了一口气。

    他整个人往旁边一歪，

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