严松盯着夜枭摊开的手掌，那五个生锈的瓶盖，在昏黄的光线下，像五个嘲讽的眼窝。

    空气凝固了，只有旁边麻辣烫锅里“咕嘟咕嘟”的沸水声。

    他身后的突击手“铁拳”胸膛剧烈起伏，喉咙里发出一声压抑的低吼，手已经摸向了腰间的军用匕首。

    “头儿……”

    “站住。”严松的声音没有一丝温度。

    他没再看夜枭，也没看那把能换五顿饱饭的脉冲步枪。

    他只是转过身，弯腰捡起那块被张大妈扔在地上的黄金，用战术手套擦去上面的口水和油污，重新放回口袋。

    动作不快，却很稳。

    “我们走。”严松说完，带着队伍转身离开。

    夜枭耸了耸肩，把那五个瓶盖叮叮当当收回兜里，跨上三轮车。

    “有骨气。”林晞雪舔着糖葫芦，笑嘻嘻地评价，“就是不知道能撑多久。”

    “嘎吱……嘎吱……”

    三轮车的声音远去，独眼龙往地上啐了一口浓痰。

    “傻逼，饿死你个王八蛋。”他一挥手，带着那群拎着钢管的汉子，也骂骂咧咧地走了。

    只剩下严松的“开拓者”小队，和一地狼藉。

    空气里，麻辣烫的香气更浓了。

    一天过去了。

    对严松他们来说，像一个世纪那么长。

    这座城市对他们关上了所有门。

    他们试图绘制地图，但每条街道都像活的，走过之后再回头，路口的垃圾桶换了位置，墙上的涂鸦变了颜色。

    他们试图和居民交流，得到的回答只有两种。

    一种是伸出的、脏兮兮的手，和一句沙哑的“有瓶盖吗？”

    另一种，是冷漠的、看死人一样的眼神。

    他们是精英，是国家的利刃，绝不允许自己像土匪一样抢劫。

    但肚子里的饥饿，像一团火，从胃里一直烧到喉咙口。

    黄昏时分，城市的光线变得更加黯淡。

    队员“扳手”的嘴唇已经干裂起皮，他靠在一堵破墙上，眼睛直勾勾地盯着街对面。

    一个七八岁的小孩，正蹲在地上，小口小口地啃着半个又干又黑的馒头。

    那馒头，看起来比石头还硬。

    “扳手”的眼神变了。

    他猛地站起来，像一头被饿疯了的狼，朝着那个小孩冲了过去。

    “扳手！回来！”严松厉声喝道。

    晚了。

    就在“扳手”的手即将碰到那个馒头时，小孩抬起头，那双清澈的眼睛里，没有害怕。

    他只是把那半个馒头，死死地抱在怀里。

    “唰啦——”

    仿佛从地底下钻出来一样，周围的巷子口，废墟后，瞬间冒出上百个身影。

    老的，少的，男的，女的。

    他们手里都拿着东西。

    生锈的钢管，断掉的桌子腿，磨尖的螺纹钢，还有沉甸甸的活扳手。

    他们没有喊，没有骂，只是安静地围了上来。

    上百双眼睛，全都盯着“扳手”那只悬在半空的手。

    空气，比刚才面对独眼龙时，还要冷。

    严松一把将“扳手”拽了回来，狠狠地推在墙上。

    “冷静！”他低吼。

    他看懂了。

    在这座城市，抢一个馒头，比在外面抢银行的后果更严重。

    那是他们的命。<-->>

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