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    萧景珩懒得跟她掰扯，索性把折扇塞她手里：“拿着，遮遮脸。别让人看见你笑得像个傻子。”

    “你才是傻子！”阿箬挥扇子打他，“这破扇子还有味儿，一股陈年脂粉香，你从哪个姑娘手里抢来的？”

    “青楼老板孝敬的。”萧景珩一本正经，“说是头牌亲手题的诗，价值千金。”

    “呸！”阿箬作势要扔，“那你留着当传家宝吧！”

    她扬手作势，却没真扔。扇子还在手里，轻轻摇着，扇起一阵微风。

    两人就这么坐在石阶上，你一句我一句地斗嘴，谁也没提刺客，谁也没提危险，仿佛刚才那场生死搏杀只是做了场梦。

    可他们都清楚，有些东西，已经不一样了。

    阿箬低头看着自己腿上的布条，嘴角悄悄翘起。

    萧景珩望着远处熄灭的灯笼，手指在膝盖上轻轻敲了两下，像是在打某种节拍。

    夜很深了。

    风又起，吹乱了她的发，也吹皱了他的衣袍。

    他们仍坐在原地，谁也没动。