十岁以前的日子是满的，满到快要溢出来。

    老城区朝南的三楼，夏日傍晚奶奶总在阳台晾衣，肥皂水的味道混着晚风漫进屋子；

    厨房里铁锅铲勺叮当作响，是妈妈炒菜的动静；

    爸爸下班回来总会捎一袋糖炒栗子，油浸的纸袋鼓鼓囊囊，冒着滚烫的热气。

    他蹲在客厅小板凳上写作业，栗香一阵一阵钻进鼻子，写两行字就忍不住抬头张望一眼。

    那样充盈安稳的日常，后来一夜之间就塌了。

    他还记得那天缩在奶奶家沙发角落，听妈妈压低声音打电话。墙面薄，遮不住那些争执的碎片：

    “你在外头另有家庭，真当我一点察觉都没有？”

    年幼的他听不懂成人世界里的弯弯绕绕，却能听清妈妈声音里逐渐碎裂的东西。

    他抱紧膝盖缩在暗处，大气都不敢喘。

    没过多久妈妈牵着他出门去找爸爸。天降大雨，车轮碾过水洼的声音刺耳得像不停撕扯布匹。

    紧接着刺眼的白光撞过来，身体骤然腾空，而后就是彻底的黑暗。

    在医院醒来时，眼前始终蒙着一层化不开的浓雾，用力揉眼睛也无济于事。

    耳边是妈妈撕心裂肺的哭声，然后医生的脚步声走近，白大褂摩擦衣料的声响清晰传来，冷静的语调让他心底发慌：

    “孩子视神经没受损，但角膜重度挫伤。只有移植才能恢复视力。”

    那时的他还不明白手术意味着什么，只惶恐地意识到：他看不见了，再也看不见妈妈的脸、阳台上的肥皂泡、栗子纸袋上晕开的油迹。

    十三岁那年，奶奶坐在他床边，沉默了很久。他看不见她的表情，却听见她长长吸了一口气才开口：

    “堰舟，你爸爸组建了新家庭。往后就跟奶奶过，奶奶会好好照顾你。”

    他在黑暗里坐了很久，才哑着嗓子应了一个“好”字，死死压住翻涌的情绪，生怕一开口就泄出哽咽。

    从那天起，他学会了把所有东西都往肚子里咽。

    十四岁，妈妈打来告别电话。她的声音隔着听筒传过来，听着像是哭过：

    “堰舟，妈妈以后很难常来看你了。你要乖乖听奶奶的话，好好读书。”

    他攥着话筒安静听完，听筒里忙音持续了很久，他把话筒慢慢放回原位，没有掉一滴眼泪。

    自那之后，妈妈再也没有出现过。

    父母各自有了新的生活，只有他困在浓雾般的黑暗里，遥遥等着不知何时才会到来的光。

    奶奶始终守在他身边。两千多的退休金，她把好吃的留给他，买盲文耗材从不心疼，给自己挑降压药却反复问店员有没有便宜点的。

    夏夜坐在床边摇蒲扇哄他入睡，扇着扇着停了，就能听见她浅浅的鼾声；

    冬天把裹着旧毛衣套的热水袋塞进他被窝，暖意贴着脚心，踏实又安稳。

    失明最初两年最难熬。走路撞门框，倒水打翻杯子，夹菜掉在桌上。初学盲文时指尖磨破了一层又一层，凸起的圆点怎么也辨不清。

    膝盖上全是新旧交错摔伤的疤，每次摔倒，奶奶扶他的手都在抖，看穿了他强忍的眼泪却从不点破，只是一下一下拍着他的背，像小时候哄他睡觉那样。

    后来他慢慢适应了黑暗。能听出风的方向、人的距离、脚步声落地的轻重，变得警觉内敛，悄无声息地长出了新的壳。

    他原本以为这辈子就这样了——等奶奶走了，就不再拖累任何人。

    直到高一那年九月，暑气还没散尽，他遇见了王晚。

    那天他走进图书馆，一道轻柔的女声从靠窗那-->>

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