着惨白的无影灯，将那诡异的冷紫色光线均匀地泼洒在每一寸金属表面上。

    这里安静得可怕，连呼吸声都被无限放大。

    沈默走到离他最近的一个冷柜前。

    柜门上没有名牌，只有一个用红色油漆涂抹的编号：1998。

    那是他考入医学院的那一年。

    他没有任何犹豫，猛地拉开了冷柜的抽屉。

    一股白色的冷气翻滚而出。

    抽屉里并没有尸体，却装满了一池清澈透明的福尔马林溶液。

    而在溶液之中，漂浮着成百上千个细小的金属零件。

    齿轮、游丝、擒纵叉、摆轮……那是一只被精密拆解的机械手表。

    但诡异的是，这些已经散架的金属零件并没有沉底，而是在液体中悬浮着，并且在没有任何动力源的情况下，维持着某种令人毛骨悚然的律动。

    金色的摆轮像心脏一样收缩舒张，细长的游丝如同肠道般缓慢蠕动，擒纵叉则在一张一合，发出微弱却清晰的“滴答”声，就像是关节在摩擦。

    这一柜子的零件，正在模仿内脏的运作。

    “机械这种东西，只要结构合理，就是一种另类的生命。”沈默脑海中突然浮现出父亲曾经说过的话。

    那个男人总是试图用机械论来解释生物学，或者反过来，用生物学去定义机械。

    在这个空间里，父亲的这种偏执被具象化了。

    沈默面无表情地推回抽屉，手掌上沾染了一丝冰冷的福尔马林液。

    那种粘腻的感觉让他出于职业本能地想要清洗。

    他转身走向停尸间尽头的洗手池。

    那是一个老式的不锈钢感应水池，上面满是水垢。

    沈默将手伸到感应龙头下方。

    咔哒。

    电磁阀开启的声音。

    流出来的不是水。

    无数干燥的、枯黄的碎纸片像雪花一样从龙头里喷涌而出。

    沙沙沙——

    纸片摩擦着沈默的手掌，带来一种粗糙的刺痛感。

    他抓起一把碎纸，借着头顶惨白的灯光看去。

    每一张指甲盖大小的纸片上，都印着公文特有的红色抬头，或者是某种病历的片段。

    而在所有碎片的边缘，都签着同一个龙飞凤舞的名字：沈正云。

    连清洁这一行为，都被父亲的权威和繁文缛节所覆盖了吗？

    沈默随手挥去手中的纸屑，那种干燥的触感让他感到喉咙发紧。

    他下意识地抬起头，看向洗手池上方那面巨大的长方形镜子。

    镜面有些氧化发黑，边缘带着霉斑，但依然能清晰地映照出这个空间。

    他看到了站在身后不远处的苏晚萤。

    她正背对着这边，似乎在观察另一个冷柜，背影纤细而清晰，连风衣上的褶皱都分毫毕现。

    然后，沈默看向了镜子里的自己。

    他的瞳孔瞬间收缩成针芒状。

    镜子里，洗手池前空无一人。

    水龙头的感应红灯还在闪烁，喷涌出的碎纸堆积在池底，仿佛有一个隐形人正在那里洗手。

    但在镜面的倒影中，属于“沈默”的那个位置，是一片绝对的虚无。

    没有身体，没有衣服，甚至连身后本该被身体遮挡的瓷砖墙面，都完整无缺地映照了出来。

    在这个由父亲记忆和规则构建的世界里，作为儿子的沈默，是不存在的。

    或者说，在这个解剖台上，他-->>

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