“明白！”新兵们齐声回答，声音中带着一丝紧张。

    “好了，签署第一份协议。”苏寒摆摆手，“给你们十分钟，仔细阅读，然后签字。”

    训练场内响起了翻动纸张的声音。

    四百个年轻人低着头，认真阅读着那份沉甸甸的协议。

    有些人皱眉，有些人咬嘴唇，但没有人放下笔。

    十分钟后，所有人都签署完毕。

    “好。”林虎点点头，他的声音突然变得低沉，“现在，拿起桌上的信纸。”

    新兵们拿起那几张空白的信纸，面面相觑。

    “这是什么？”有学员小声问。

    “信纸。”林虎说，“给你们写遗书用的。”

    这句话像一颗炸弹，在训练场上炸开了。

    “遗……遗书？！”

    “为什么要写遗书？！”

    “这还没开始训练啊！”

    惊呼声、质问声、恐惧的声音交织在一起。

    苏夏握着笔的手微微一颤，笔尖在信纸上留下一个墨点。

    她抬头看向台上的苏寒，想从这位“太爷爷”脸上找到答案。

    苏寒的表情很平静，平静得近乎冷酷。

    “安静！”屠夫粗犷的声音响起。

    这位来自西南丛林的兵王走到队列前方，脸上那道狰狞的伤疤在晨光下显得格外醒目。

    “怎么，怕了？”屠夫咧嘴一笑，露出满口大黄牙，“刚才签保密协议的时候不是挺勇敢的吗？”

    “报告教官！”一个身材魁梧的陆军新兵站起来，声音有些发抖，“我们……我们为什么要写遗书？”

    “为什么？”屠夫收起笑容，表情变得严肃，“因为从明天开始，你们将接受的是真正的战争训练。实弹射击、爆炸物处理、高空跳伞、深水潜水、极限战术对抗……”

    他每说一个词，学员们的脸色就白一分。

    “每一项训练，都有死亡的风险。”屠夫的声音低沉而清晰，“不是演习里那种‘中弹冒烟’，是真真正正可能会死。”

    “在过去三年里，全军各特种部队的高危训练中，因训练意外牺牲的战士，有十九人。重伤致残的，有四十七人。”

    这个数字让训练场陷入了死寂。

    “而这十九位牺牲的战友中，”屠夫顿了顿，“有十一人，没有留下遗书。”

    他的目光扫过全场：“你们知道那意味着什么吗？”

    没人回答。

    “意味着他们的父母，最后只收到了一面国旗、一枚勋章，和一份冰冷的阵亡通知书。”

    “意味着他们的妻子或女友，连一句告别的话都没有听到。”

    “意味着他们的孩子，长大后只能从别人的讲述中，拼凑父亲的模样。”

    屠夫的声音不大，但每一个字都像锤子一样砸在学员们心上。

    “在这里，我们不忌讳谈论死亡。”苏寒接过话头，“因为只有正视死亡，才能战胜对死亡的恐惧。”

    他走到队列前方，与年轻的士兵们面对面。

    “写遗书，不是诅咒你们会死，而是让你们明白——你们选择的这条路，是有生命危险的。”

    “写遗书，是为了让你们在训练中更加谨慎、更加专注、更加珍惜自己的生命。”

    “写遗书，更是为了让你们记住——你们的生命，不仅仅属于你们自己，还属于你们的家人、你们的战友、你们要保护的人民和国家。”

    苏寒拿起一张空白的信纸。

    “这封信，你-->>

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