具袋旁，像头困兽般烦躁地翻找着什么，动作粗暴，发出哐当乱响。

    林秀云颓然坐倒在椅子上，搂着大哭的儿子，精疲力竭。额角的伤口一跳一跳地疼。

    屋里只剩下小海的哭声和周建刚翻找东西的噪音。

    突然，翻找声停了。

    周建刚直起身，手里拿着的东西，不是什么扳手螺丝。

    是那卷崭新的、灰白色的电工胶布。

    他沉默地走到悬着灯泡的灯绳下。昏黄的灯光照着他沾满油污、指关节粗大的手。

    他扯下一截胶布，粘粘的撕拉声在寂静里格外刺耳。然后，他抬起手，动作异常专注、异常沉稳地，将那段崭新的胶布，一圈一圈，严严实实地，缠绕在昨天他亲手接好的、那个缠裹着旧胶布的灯绳断口上。

    一层，又一层。缠得密不透风，缠得结结实实。

    仿佛在加固一条随时可能崩断的、维系着什么的线。

    缠好。他拉了一下。

    啪嗒。

    灯，依旧亮着。

    他收回手，低头看着手指间那卷剩下的胶布，又缓缓抬起眼皮。

    这一次，他的目光没有落在林秀云身上，也没有落在裤子上。

    他的目光，穿过哭泣的孩子，穿过满地的蓝色碎屑，笔直地、沉沉地，落在了墙角那台冰冷沉默的缝纫机上。

    那金色的“蝴蝶”商标，在昏暗的光线下，像一只沉睡的、随时可能振翅的生灵。

    他喉结滚动了一下，声音干涩沙哑，却异常清晰地砸在死寂的空气里，像在宣布一个事实：

    “线，没断。”