br>    他总会这样一遍又一遍地，在心里对自己进行着催眠。

    ——就算是……

    ——就算是真的和她有关系……

    ——那又怎么样呢？

    他会站在她那一边的。

    毫不犹豫地。

    就算，这意味着他将要与整个世界为敌。

    他会将这些秘密这些猜想，这些足以将他拖入万丈深渊的黑暗，像一颗颗冰冷的石头，牢牢地沉进自己那颗早已千疮百孔的心湖之底。

    他不会让任何人，任何事来伤害她。

    伤害他这束，照亮了他那片漆黑人生的唯一的小小的光。

    他将那些翻涌的黑暗思绪，都藏得很好很好。

    他抱着怀里这个小小的，散发着香味的温暖的身体，感觉自己就像一个拥抱着全世界的、最富有的国王。

    他低下头，看着她那双在昏黄的灯光下亮得像两颗纯净的红宝石的眼睛。

    然后他伸出手，轻轻地握住了她那只没有抱着兔子的小小的冰凉的手。

    就在他的指尖，触碰到她那柔软的皮肤的一瞬间——

    一个，他已经很久很久，没有再想起过的充满了铁锈和血腥味的画面，却像一部被按下了播放键的老旧电影，猛地在他那猝不及防的脑海里，开始放映。

    那是……他父亲的手。

    那只，曾经是那么的宽厚，那么的粗糙，那么的充满了力量的手。

    那只，会在他小时候，将他高高地举过头顶，让他看到更远的世界的手。

    那只，会在他生病时，用粗糙的指腹，笨拙地试探他额头温度的手。

    那只手，曾经也像现在这样充满了温暖。

    他记得。

    他还清楚地记得。

    在他小学三年级之前，他的父亲虽然贫穷，虽然没什么文化，但却是一个，坚强淳朴甚至有些可爱的男人。

    他会在工地里干最累的活，然后在发工资的那天，用他那沾满了泥灰的手，小心翼翼地从口袋里掏出一小袋，已经有些被压扁了的廉价的水果糖，像献宝一样塞进自己的手里。

    他会用他那五音不全的嗓子，给自己唱那些，他自己都记不清歌词的走调的军歌。

    他会……

    他会用那双充满了力量的手，将自己和那个病弱的总是微笑着的母亲一起，不算温柔地拥进怀里，然后用他那粗粝的胡茬，扎得他们又痒又想笑。

    那时候他们很穷。

    但是，他们很快乐。

    可是，一切都变了。

    就在，他小学三年级的那一年。

    他不知道，是从哪一天开始。

    那双，曾经为他撑起一片天的手，开始变得暴躁颤抖，充满了青筋。

    那双曾经只会笨拙地抚摸他脑袋的手，开始扬起落下，带着呼啸的风声，和……火辣辣的疼痛。

    那双曾经只会给他买糖吃的手，开始疯狂地，翻箱倒柜，寻找家里所有能被拿去，换成那种名为“赌资”的肮脏的纸片的东西。

    他试图反抗过。

    在他还相信，“爸爸只是生病了，他会好起来的”的时候。

    他抱着他的腿，哭着哀求着让他不要再去了。

    然后，他被揍得更狠了。

    他那病弱的连大声说话都会喘气的母亲，为了保护他，被那个已经彻底变成了魔鬼的男人，推倒在地。

    那一天，他看着母亲那张苍白的因为痛苦而扭曲的脸。

    他看着那个，还在疯-->>

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