重的青紫色的瘀伤。

    吴桐的声音戛然而止。

    他僵住了，像一尊被按下了暂停键的雕像。

    “吴桐。”

    她开口了，声音清冷而平静，却又带着一种不容置疑的力量，穿透了他所有的伪装。

    “疼。”

    一个字。

    不是疑问，而是陈述。

    吴桐的眼眶，在那一瞬间，毫无预兆地红了。

    那一个字，“疼”，像一根烧红的、纤细的钢针，精准地、毫不留情地，刺破了吴桐用了一整个晚上才辛苦吹起来的、名为“坚强”的肥皂泡。

    那个五彩斑斓的泡泡，“啵”的一声，碎了。露出了里面那个蜷缩着的浑身是伤的狼狈不堪的自己。

    他眼眶里那层一直被死死压抑着的水汽，瞬间汹涌了上来。视野开始模糊，对面那张完美无瑕的脸，也变成了一团柔和的光晕。

    他猛地吸了一下鼻子，将那股即将决堤的酸涩，硬生生地给逼了回去。然后，他用尽了全身的力气，扯出了一个比哭还要难看的、灿烂的笑容。

    “说什么呢傻瓜，”他的声音因为忍耐而剧烈地颤抖，却努力装出一种轻松的、责备的语气，“一点都不疼！我皮糙肉厚着呢，这点小伤，睡一觉就好了。你……你别瞎想啊，我真的没事！”

    他像是为了证明自己真的“没事”，飞快地收回了被她触碰的脸，像个没事人一样，端起两个空碗，从地上一跃而起。因为起得太猛，牵动了身上的伤，他的身体不受控制地晃了一下，却还是强撑着站稳了。

    “吃完了吧？我……我去刷碗！”

    他几乎是逃命般地，再次冲进了那个可以让他背对她可以用水声来掩盖一切的、小小的厨房。

    风信子没有动。她只是安静地坐在那里，那双鲜红的竖瞳，静静地凝视着那个在厨房里忙碌的瘦削的背影。她能清晰地“听”到，他那被刻意压抑的、因为疼痛而变得粗重的呼吸声。她能“闻”到，他身上那股羞辱和悲伤的气味，正在水流声的掩盖下，变得越来越浓郁。

    他没有哭。他在她面前保住了他那点可怜的、脆弱的尊严。

    这个认知，让风信子心里那股冰冷的杀意，与那份新生的、名为“心疼”的情感，更加紧密地纠缠在了一起。

    当他湿着手走出来时，脸上已经恢复了一点血色，那副强撑起来的若无其事的表情，也显得更自然了一些。

    他不敢在客厅多待，怕沉默会让伪装露馅。他擦干手，径直走向那张摆着练习本和铅笔的书桌。

    “那个……风信子……”他回头，对着她招了招手，脸上带着一种刻意营造出来的为人师表的热情，“我们……我们继续写字吧？昨天的还没学完呢。”

    风信子顺从地站起身，走到他的身边，坐了下来。

    一股混杂着沐浴露香气和少年人特有的、干净的气息，将她包裹。他离她很近，近到她能看清他微微颤抖的、浓密纤长的睫毛。

    但这一次，教学还没开始。

    风信子伸出手，拿起了那支铅笔。她没有看向练习本，而是抬起头，用她那双纯粹得不含一丝杂质的红色竖瞳，认真地看着他。

    然后，她说出了一句语法无比标准、发音无比清晰却又充满了不容置疑意味的话。

    “吴桐。”

    “你，教我写字。”

    这不是疑问，也不是请求。

    这是一个指令。

    一个她刚刚才学会的、名为“转移注意力”和“给予安慰”的、更高阶的“爱”的行为模式。她从他刚才那番笨拙的表演中学到了——当他不开心的时候，就把他拉进一件需要-->>

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