织出了什么事。你打算怎么办？”

    伏特加的心猛地揪紧。

    这话是什么意思？

    什么叫组织出了什么事？

    朗姆和香槟死了，难道还不够叫出事吗？大哥为什么突然问这个？

    “我……”他张了张嘴，脑子里乱成一团，“我当然是跟着大哥您啊。”

    琴酒侧过头，看着他。

    那双眼睛在昏暗的车厢里显得格外幽深，像是能看穿人心底的每一个念头。

    “如果，”他一字一顿，“我不在组织了呢？”

    伏特加的脑子“嗡”的一声。

    不在组织了？

    什么意思？

    大哥要退出？还是……还是有人要动大哥？

    “那我也走！”他脱口而出，“大哥去哪我去哪！”

    话说出口，他才意识到自己说了什么。这话要是被组织其他人听见，够他死八回了。

    但他说了。

    而且他不后悔。

    琴酒看着他。

    那目光停留了很久。

    久到伏特加以为自己说错了什么。

    然后琴酒收回目光，重新看向窗外。

    “开车吧。”他说着，报了个地址。

    伏特加愣了一秒，发动车子。

    引擎的低鸣声在安静的巷道里响起。车灯划破雪幕，缓缓驶入夜色。

    琴酒靠在副驾驶座上，目光落在窗外飞速后退的街景上。

    伏特加偷瞄了他一眼，又赶紧收回目光。

    他不知道大哥为什么突然问那些问题。也不知道那些问题到底是什么意思。

    但他知道一件事——

    不管发生什么，跟着大哥就对了。

    琴酒没有动坐在副驾驶座上，从枪套里取出伯莱塔，开始擦拭。

    手指的动作很慢，很稳，像是某种习惯性的仪式。枪身在昏暗的车厢里泛着冰冷的金属光泽，倒映出窗外飞逝的街灯。

    头顶的帽檐压得很低，遮住了大半张脸，也遮住了那双眼睛。

    离开组织。

    这四个字听起来很简单。像是说一句“我不干了”就能转身走人。

    但他知道那意味着什么。

    意味着离开组织的后勤——子弹用一颗少一颗，枪坏一把少一把，那些特制的、外面买不到的装备，再也不会有人送到他手里。

    意味着离开组织的医疗资源——受伤了只能自己扛，中弹了只能去那些不敢留真名的小诊所，让水平参差不齐的野医生在伤口上动刀。

    运气好，活下来。运气不好，死在哪条臭水沟里都没人知道。

    意味着离开组织的庇护——那些通缉令，那些压了多少年的旧账，会像雪崩一样砸下来。公安会追，FBI会追，那些他得罪过的人也会追。

    全世界都会成为他的敌人。

    他将躲躲藏藏。像一只被赶出狼群的孤狼，在荒野里独自觅食，独自舔伤，独自等着不知从哪飞来的那颗子弹。

    但他没有选择。

    已经到了这个境地。

    除非杀了科尼亚克，否则改变不了这艘大船沉没的结局。

    而他杀不了科尼亚克。

    那个人，比他快一步。

    不，是每一步。

    科尼亚克筹谋多年，恨意透骨。

    香槟和朗姆的死只是明面上的，暗地里，天知道他已经做了多少。
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