。

    剪刀在她手中张开又合拢，布料被裁开的声音在寂静中格外清晰。

    日光从窗外倾泻进来，将她的侧脸映得如同镀金。

    她开始走神了，但手仍然很稳。

    粉笔在布料上画出的线条笔直而流畅，剪刀裁开的边缘整齐得像被尺子量过。

    那些动作已经刻进了骨头里，刻进了灵魂深处，不需要思考，不需要回忆，身体自己就知道该往哪里走。

    她已经很多年没亲手做过衣服了。

    不管是自己的，还是别人的。

    也许是因为来古士那身粉得太离谱的颜色，也许是因为他那番一本正经的胡言乱语，也许只是因为——

    太久没做了。

    久到她都快忘了，指尖触碰普通丝线时的感觉。

    风吹进来，将台面上那张图纸吹得微微翘起一角。

    她的目光落在那个角上。

    图纸上，裙摆处的星光还在闪烁，像是真的将一截星空缝进了布料里。

    阿格莱雅忽然想起很多年前。

    那时候有个孩子，踮着脚趴才能趴在柜台上。

    就像只晒着午后阳光打盹的猫。

    那孩子的头发很短，短得像个假小子，但眼睛很亮，亮得像两颗从天上摘下来的星星。

    阿格莱雅用了上百年的时间去思考，去自省，去试图弄明白。

    她们之间的关系，是从什么时候开始凝至冰点的。

    是否早到她还没来得及意识到的时候，那个踮着脚趴在柜台上的孩子，就已经走远了。

    风吹进来。

    很轻，很柔，带着翁法罗斯特有的、干燥而温暖的气息。

    风从窗棂间穿过，将台面上的图纸吹得沙沙作响，将她鬓角的碎发吹得微微飘动。

    阿格莱雅停下手中的动作，抬起头。

    窗外是奥赫玛的天空，蓝得近乎透明。

    远处的集市隐约传来喧闹声，有人在讨价还价，有人在高声谈笑，有孩子在追逐打闹。

    一切如常。

    一切都好。

    “远行的风儿啊，何时才能为我驻留……”

    窗外，一阵风吹进来，带着集市上烤饼的香气和远处孩童的笑声。

    阿格莱雅抬起头，那双什么都看不见的眼睛望向窗外。

    风拂过她的发丝。

    “远行的风儿啊，”她的声音轻得几乎听不见，“何时才能为我驻足……”