一个请的手势。

    娄晓娥昂首踩着红地毯，孤身踏入这座“狼窝”。

    会所二楼的环形走廊上。

    林承德晃着半杯红酒，站在二楼看着这一幕。他身边的真皮沙发上，坐着几个满脸横肉的外国人，正用贪婪的目光盯着楼下的那个身影。

    “那是娄家那丫头？”一个秃顶的老外用生硬的中文问道，“够辣的。”

    “不知天高地厚的飞蛾。”林承德抿了口酒，哼笑一声，“以为拿着皮埃尔那老废物的卡就能翻盘？天真。”

    “今晚，我要让她亲眼看着她爹的心血被拆散了贱卖。”林承德眼神得意，“这种绝望，比杀了她更有趣，不是吗？”

    楼下的娄晓娥猛地抬头。

    视线撞在了一起。

    林承德举起酒杯遥遥一敬，一脸看好戏的表情。

    娄晓娥没接话，淡漠地收回视线，径直走向拍卖大厅的最前排。那里，原本是给最尊贵的买家预留的位置，此刻却空着。

    她毫不客气地坐了下来。

    脊背挺得笔直。

    晚上八点整。

    拍卖师走上台，是一个留着山羊胡的老头，脸上带着职业化的假笑。

    “女士们，先生们，欢迎来到‘东方遗珍’慈善拍卖夜。”

    台下掌声稀稀拉拉。大厅里的气氛有些古怪，所有人的目光都有意无意地瞟向第一排那个孤独的背影。

    前几件拍品都是些不痛不痒的瓷器和字画，娄晓娥一动不动，甚至连眼皮都没抬一下。

    她在等。

    终于，两个工作人员推着一辆盖着红绸的小车走了上来。

    林承德在二楼放下酒杯，身体前倾，好戏开场了。

    拍卖师猛地掀开红绸。

    人群中响起惊呼声。

    那不是金银珠宝，也不是古董花瓶。

    那是一个个透明的密封袋，里面装着发黄的图纸。而在正中央，摆着一件并未完成的丝绸样衣，即便历经岁月，那上面绣着的半条龙依然栩栩如生。

    那是父亲生前最后一件作品。

    也是那三百六十份手稿的灵魂。

    “各位，这就是今晚的压轴拍品。”拍卖师的声音充满了煽动性，“来自神秘东方的设计大师‘幽灵’的毕生心血。经专家鉴定，这些图纸代表了二十世纪东方美学的最高水准。为了让更多人能收藏这份美好，我们将采取拆分拍卖的形式……”

    “起拍价，每份手稿，一千法郎！”

    台下顿时骚动起来。

    这个价格简直是在抢钱。对于这些富豪来说，一千法郎不过是一顿饭钱，能买到这种级别的艺术品，简直是天上掉馅饼。

    “两千！”

    “我出三千！”

    “那个龙纹样衣我要了，五千！”

    叫价声此起彼伏。那不仅仅是拍卖，那是一场瓜分。

    他们在瓜分一个中国裁缝一辈子的尊严。

    林承德站在二楼，笑得肩膀都在颤抖。他看着楼下那个僵直的背影，心里默念：哭吧，求饶吧，这就是你对抗资本的下场。

    拍卖师举起木槌，脸上红光满面：“五千法郎一次！五千法郎两次！如果没有人……”

    “慢着！”

    一声厉喝，盖过了所有的喧嚣。

    娄晓娥站了起来。

    她转过身，面对着满场惊愕的面孔，面对着二楼那张因为错愕而扭曲的脸。

    她没有哭，甚至没有愤怒的表情。

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