就注定了。”

    “命？！”小俊猛地抬头，赤红的眼睛死死瞪着村长和那些沉默的村民，每一个字都像是从牙缝里迸出来的血珠，“放屁！这是谋杀！是你们所有人！用你们的懦弱，用你们的沉默，一刀一刀把他剐死的！”

    村民们依旧沉默。没有人辩解，没有人反驳，甚至没有人移动分毫。他们只是站在那里，任由雨水冲刷，像一堵冰冷、厚重、无法逾越的墙。他们的沉默不再是无声，而是一种震耳欲聋的宣告，一种比任何唾骂都更彻底的放弃，一种深入骨髓的冷漠。这沉默，比屋外的惊雷更令人肝胆俱寒，将小俊最后一丝希望彻底碾碎。

    那一夜，漫长得如同一个世纪。小俊守在干草堆旁，小龙的**声如同风中残烛，越来越微弱，每一次艰难的喘息都像是生命在沙漏中滑落的最后几粒沙。小俊眼睁睁看着小龙胸膛的起伏渐渐微弱下去，看着那紧握着粗糙木哨子的手指，一根一根，极其缓慢地、失去了所有力气地松开。那只哨子，曾经吹响过多少被遗忘的、短暂而纯粹的快乐？如今，它无声地滚落在污秽的草堆里。小俊没有合眼，仿佛只要一闭眼，那微弱的生命之火就会彻底熄灭。黑暗和绝望如同冰冷的潮水，将他和小龙一同淹没。

    第二天清晨，肆虐了一夜的暴雨终于停歇。一道惨淡的晨光，挣扎着从屋顶巨大的破洞里挤进来，像舞台上的追光灯，不偏不倚地落在小龙的脸上。那张曾经或许有过天真笑容的脸，此刻只剩下一种令人心悸的青灰色。他安静地躺着，再没有一丝痛苦的抽搐，嘴角甚至凝固着一丝奇异的、近乎解脱的平静。所有的挣扎、所有的屈辱、所有的苦痛，似乎都在这一刻归于沉寂。

    小俊伸出手，指尖触碰到小龙的身体，冰冷、僵硬，像一块深秋河底的石头。他试图将小龙抱起来，那轻飘飘的身体此刻却沉重得让他双臂颤抖。

    村民们再次无声地聚集在门口，像一群幽灵。他们看着草堆上那具小小的、被遗弃的躯体，脸上没有悲伤的泪水，没有哀痛的嚎啕。只有一种混杂着如释重负、难以言喻的愧疚以及更深沉恐惧的复杂情绪，如同浑浊的泥浆在他们眼中翻涌。那是一种卸下重负后的麻木，一种不敢直视自己罪孽的闪躲。

    小龙的葬礼很简单。就在村口那棵虬枝盘错、早已枯死多年的老槐树下，草草挖了一个浅坑。没有棺木，没有纸钱，没有哀乐，甚至没有一句像样的悼词。小龙的身体被直接放进了冰冷的土坑里，覆盖上的，只有一把把粗糙、带着湿气的黄土。泥土落在小龙身上发出的闷响，是这场葬礼唯一的声响。小俊站在坑边，泪水无声地汹涌而出，滚烫地砸落在新翻的泥土上，成为这片死寂中唯一有温度的东西。他是小龙这短暂、悲惨一生中，唯一的、也是最后的送葬者。

    葬礼结束的尘埃尚未落定，小俊已默默回到自己那间同样冷清的小屋。他迅速地、机械地收拾着行囊，将几件简单的衣物塞进一个褪色的布包。这里的一切，童年的欢笑、田野的奔跑、溪水的清凉，都蒙上了一层厚厚的、令人作呕的灰翳，只剩下无边无际的黑暗和刺骨的寒冷，像冰冷的蛇缠绕着他的心脏。

    二柱不知何时站在了门口，搓着手，脸上写满了局促和欲言又止的挣扎。

    “小俊”二柱终于艰难地开口，声音干涩，“你别太恨村里人。我们也是实在没办法了。”他眼神躲闪，不敢直视小俊的眼睛，那“没办法”三个字，轻飘飘的，却像淬了毒的针。

    小俊的动作顿了一下，但没有回头，也没有回答。他只是停下手中的动作，缓缓地、深深地看了一眼这个他出生、长大的地方。那些熟悉的屋舍、田埂、小路，此刻在他眼中都扭曲变形，如同怪物张开的巨口。他最后的目光，像冰冷的刀锋，扫过远处沉默的山峦和脚下这片浸透了小龙血泪的土地。

    然后，他背起行囊，决绝地转身，迈开步子，再也没有回头。通往村外的土路泥泞不堪，一辆破旧的面包车已经等在那-->>

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