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    “没有。”他认真地看着她，“就是想帮你系一次。在松岗的时候，我鞋带散了永远是自己系。我妈走得早，没人管我。后来去海田，发现你每次出门前都会低头检查鞋带。郑松珍的、林小丽的、甚至陈大壮的。你给所有人系过，就是没给我系过。”

    黄诗娴张了张嘴，说不出话。

    “所以我自己系。但让你帮我，也行。”

    黄诗娴的眼泪终于掉下来了。她没擦，就那么站在黑板报前面，任眼泪一颗一颗砸在浅蓝色的棉布裙上，洇出一小片深色。武修文慌了，手忙脚乱地摸口袋，没摸到纸巾，最后把自己的袖子递过去。

    “你别哭。我是不是说错话了？”

    “你没说错话。”黄诗娴抓住他的袖口，声音闷闷的，“你这个人就是太笨了。笨死了。你知不知道，你不在的这三个月，我每天都去门卫室看有没有你的快递。你寄回来的家长联系本、学生作业样本、还有那本《家校合作的艺术》，我全看了。你写的那句话，我也看了。”

    “‘教育不是一个人扛着全班往前走’那句？”

    “不是。你在书里夹了纸条的那本。”

    武修文愣了一下。那本《家校合作的艺术》是他在图书馆借的，看得太投入，在里面随手写了句批注。没想到书还了，纸条没拿出来。

    “你写了什么你自己忘了？”黄诗娴瞪他。

    “我写了……”

    “你写了‘黄诗娴，等我回来’。”

    操场上的榕树忽然被一阵风掀动，叶子哗啦啦响成一片。武修文看着她，看着她被粉笔灰弄脏的指尖，看着她发红的眼眶，看着她被海风吹得有点散乱的碎发。

    “我没忘。”他说，声音很轻，轻得像落在海面上的月光，“我一个字都没忘。”

    黄诗娴松开了他的袖子。两个人就那么面对面站着，中间隔着一个粉笔盒的距离。窗外的天已经从橘红变成了深蓝，第一颗星子隐隐约约地挂在天际，像谁在海面上撒了一把碎银子。

    “走走吧。”武修文说。

    “去哪？”

    “海边。三个月没闻过真的海风了。”

    黄诗娴点了点头，把粉笔盒收进讲台抽屉，拿起挂在椅背上的薄外套。两个人一前一后走出教室，穿过操场，绕过那道熟悉的蓝色海浪墙。墙上的瓷砖在月光下泛着柔和的光泽，像退潮后留在沙滩上的贝壳。

    穿过校门口的斜坡，经过一片木麻黄林子，再拐两个弯，就是海田村的海滩。夜晚的海面不像白天那么蓝，是墨黑的，沉沉的，一直铺到天边。浪涌上来，又退下去，声音不急不缓，像大地在呼吸。

    两个人脱了鞋，赤脚踩在沙子上。白天的沙子被太阳晒了一天，入夜还留着余温，踩上去暖融融的，细得像面粉。黄诗娴走在前头，时不时弯腰捡起一两个贝壳，在手里掂一掂，又放回沙滩上。

    “你上课的时候，跟学生讲过贝壳吗？”武修文问。

    “讲过。二年级有一篇课文叫《海滩上的童话》，我拿了一筐贝壳去教室，让他们摸，让他们闻，让他们听。林小丽说我快把教室变成海鲜市场了。”

    “有效果吗？”

    “那些孩子写作文的时候，一个比一个能写。连平时最怕写字的陈小胖都写了三百字。”

    “陈大壮的弟弟？”

    “嗯。跟他哥一样，人不笨，就是不爱动笔。后来我让他们用贝壳拼图形，拼完了再写。他拼了一只海龟，写了一整页。”

    武修文笑了笑，停下脚步。他面向大海，深深吸了一口气。海风灌满胸腔，带着咸湿的潮意，带着远处渔船的灯火，带着一种说不清道不明的辽阔。他闭上眼睛，感觉自己像一棵被连根拔起的-->>

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