了一首。”

    “什么？”

    “昨天我路过她宿舍，看见她桌上摊着一个本子。上面写了一句话。我只看了一眼，就被她发现了，她一把把本子合上了，耳朵都红了。”

    “写的什么？”

    “不告诉你。”郑松珍端着碗笑嘻嘻地走开了，走了两步又回头，“哦对了，好像跟你那句诗有关。什么‘四十三个’什么的。”

    武修文转头看向厨房里。黄诗娴正蹲在地上给妹妹吹姜汤，腮帮子鼓起来轻轻吹气，额前的碎发被蒸汽打湿了，贴在眉毛上。

    厨房的灯还是那盏旧灯，光黄黄的，像夕阳的颜色。那光落在她侧脸上，把她的轮廓勾出一道温柔的金边。

    晚上安顿好陈小海兄妹之后，武修文一个人坐在教室里写教案。窗户开着，雨后的风吹进来，带着泥土和青草的味道。操场上那面国旗在风里轻轻飘动，发出很轻很轻的噗噗声。

    黄诗娴推门进来的时候，手里拿着一个本子。

    “给你看个东西。”

    “什么？”

    “你先答应不笑话我。”

    “我答应。”

    她把本子递过来。翻开的那一页上，用细细的铅笔写着一首诗。很短，只有三行。

    “你说阳光刚好照亮了四十三个远方，其中一个是我吧。那我想告诉你，我不需要远方，我只要那束光。”

    武修文抬头看着她。她的眼睛亮亮的，像是装了一片涨潮的海。

    “诗娴。”

    “嗯。”

    “我……”

    “你别说话。”她忽然伸手按住了他的嘴，“你等一等。等这批学生毕业，等你上完了公开课，等你把阅览室整理好，等陈小海的爸爸能下地走路了。等所有事情都忙完。”

    “然后呢？”

    “然后你再告诉我。”她把手收回去，背在身后，脚尖点着地面，“我不急。”

    “你确定？”

    “我确定。”她笑了一下，“因为我知道答案。”

    窗外忽然传来一阵笛声。不知道是谁在吹，调子很简单，反反复复就是那几句旋律。武修文听出来了，是《海燕》那篇文章配的曲子，张美兰退休那天陈小海带着全班朗诵的那一段。原来有人把它编成了曲子。

    笛声在海风里飘，飘过操场，飘过木麻黄树林，飘过阅览室那扇朝南的窗户。窗台上那本没有封面的诗集被风吹得又翻了一页，翻到最后一页，上面有武修文今天下午才写下的那句话——

    “张老师，2017年春。我接过了你的粉笔。”

    而在那句话下面，多了一行字。字迹很淡，像是铅笔写的，又像是谁趁他不注意的时候悄悄添上去的。

    “也接过了她的光。”

    武修文盯着那行字看了很久，忽然转身冲出了教室。

    走廊里空无一人。笛声已经停了，只剩下木麻黄的叶子在风里沙沙作响。远处的海面上，渔火星星点点，像谁在黑板上画了一个坐标系，每一个点都有它自己的位置。

    他站在走廊尽头，望着黄诗娴宿舍的窗户。灯还亮着，窗帘上映着她的影子。她坐在桌前，低着头，好像还在写着什么。

    武修文没有去敲门。他只是靠在栏杆上，把手里的教案本翻到了最后一页。备课笔记的空白处，他写了很久，最后只写了四个字。

    “我也是光。”

    远处，海风忽然大了起来。教学楼后面那面国旗被吹得猎猎作响。而在走廊尽头那扇还亮着灯的窗户里，有人悄悄把窗帘拉开了一条缝。

    她看见了靠在栏杆上的那个人，看见了那本摊-->>

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