是岁月的叹息。

    武修文把黄诗娴拥进怀里。她的头发蹭着他的下巴，痒痒的，暖暖的。他闭上眼睛，感觉胸口那个纸袋的存在，也感觉到怀里这个人的温度。

    三十多年的秘密很重。

    但爱的力量更重。

    “诗娴，”他在她耳边轻声说，“不管发生什么，我都会站在讲台上。我答应你。”

    黄诗娴没有说话，只是更紧地抱住他。她的心跳透过薄薄的衣服传来，和他自己的心跳重叠在一起，像一首无声的歌。

    办公室里，灯光温暖。窗外的世界很大，很黑，但至少在这一刻，他们拥有彼此，拥有光明。

    武修文知道，战斗才刚刚开始。

    但他不再害怕了。

    因为他终于明白：真正的力量，不是来自仇恨，而是来自爱。不是来自毁灭，而是来自创造。不是来自过去，而是来自未来。

    而他的未来，就在讲台上，就在学生们眼睛里，就在身边这个女孩的掌心里。

    足够了。

    这就足够了。

    第二天清晨，海边的雾还没散尽，武修文已经站在了操场上。

    晨光从海平面一点点爬上来，把雾染成淡淡的金色。学生们陆陆续续走进校园，书包在背上晃荡，发出窸窸窣窣的声音。看见武修文，有胆大的孩子跑过来打招呼：

    “武老师早！”

    “早。”武修文笑着回应，看着那些鲜活的面孔从身边跑过。

    他的裤腿已经缝好了，是黄诗娴昨晚非要他脱下来，借着办公室的灯光一针一线缝的。针脚不算整齐，但很密实。武修文低头看了看，心里某个地方软成一团。

    胸口的内袋里，那个牛皮纸袋还在。一整天，武修文都能感觉到它的存在：不重，却时时刻刻提醒着他昨夜发生的一切。

    上午的数学课，他比平时更投入。

    讲台上的粉笔灰在阳光里飞舞，黑板上写满了公式和图形。学生们仰着脸，眼睛里是纯粹的好奇和专注。武修文讲着讲着，突然停了下来。

    “同学们，”他说，声音在安静的教室里格外清晰，“今天我想跟大家分享一点课本之外的东西。”

    所有孩子都坐直了身体。

    武修文转身，在黑板的空白处，写下昨晚那首诗的最后几句：

    我站在这里，

    不是为复仇而战。

    我站在这里，

    是为光明而战。

    粉笔与黑板摩擦，发出清脆的声响。阳光透过窗户，照在那些字上，每一个笔画都在发光。