是种子呼吸的孔。现在每逢雨夜，我仍会听见爷爷的拐杖叩击田埂的声响，那节奏与我吃抗抑郁药的药盒刻度、与打工日记里画的正字、与阳台上番茄藤攀爬的弧度，竟分毫不差。

    有人说城市是没有土壤的森林，可我知道，爷爷当年埋在洗衣液桶里的桃核，早已在我掌纹里长成了根系。那些在网课期间偷玩游戏的清晨、在医院吊水时看见的蒲公英、在中介公司被骗走的工资，都成了根系里的导管——输送着被误解的苦涩、被摔打的疼痛、被暂停的迷茫，最终在某个月升时分，让灵魂结出比田垄更沉的果实。

    此刻我摸着窗台边新发芽的番茄苗，忽然懂得所有的"被迫停下"都是大地的修辞：就像麦子要在冬天假装死亡，就像土豆在黑暗里积蓄芽眼，就像我在心理咨询室看见的绿萝，叶片的白斑原是阳光签名的印章。而当城市的霓虹替下田埂的萤火，我掌纹里的叶脉正悄悄与故乡的梧桐根系相连——原来我们终其一生，都是在把流浪的日子，种成回乡的地图。