甚至没有经过大脑。

    就是出剑。

    身体自己动的。

    孤锋剑从腰间弹起，划出一道极简极短的弧线，然后笔直朝前刺出。剑尖破开雨幕，刺穿了一层又一层的雨水。每一滴雨被刺破的时候都发出极细微的声响，千万声响叠在一起，汇成一声尖锐到极致的尖啸。

    那一刻，他什么都没有想。

    恨没了，怕没了，愧没了，念也没了。脑子里空空荡荡，像一面刚擦干净的镜子。只有剑还在往前刺，带着他全部的力气，全部的血肉，全部的魂魄。