命的暗红。

    陈默的手指抚过相机冰凉的金属机身，抚过磨损的蒙皮，动作轻柔得像在抚摸情人的肌肤。

    他的“气息”在通灵瞳的感知里，浓烈得如同实质——那是一种混杂了极致的疲惫、深不见底的失落、如同藤蔓般疯狂滋长的执念，以及……一种被整个世界抛弃的、冰冷的孤独。

    他拿起相机，对着桌上散落的几张刚冲洗出来的黑白照片。

    照片拍的是破败的街景、佝偻的老人、哭泣的孩子……构图精准，光影层次分明，每一张都仿佛凝固了那个时代底层人民的苦难和挣扎，充满了无声的力量感。

    “美…”陈默的嘴唇无声地翕动，喉咙里发出干涩的、如同砂纸摩擦的低语，“多美啊…这才是真实…这才是灵魂…”

    他的手指颤抖着拂过照片上老人沟壑纵横的脸，浑浊眼睛里闪烁着一丝病态的、近乎狂热的微光。“他们会看到的…一定会看到的…他们会知道…陈默…不是无名小卒…”

    他猛地站起身，动作因为激动而有些踉跄。

    他小心翼翼地将那几张照片塞进一个同样破旧的牛皮纸袋，紧紧抱在怀里，如同抱着最后的希望。

    他看了一眼桌上那部老相机，犹豫了一下，最终还是没拿，只是珍而重之地将它放在桌子最中央，用一块干净的绒布盖好。

    “等我…等我回来。”他对着相机，如同对着唯一的知己，声音嘶哑，带着一种孤注一掷的悲怆。

    画面切换。

    感知被强行拖拽着，穿过狭窄、肮脏、散发着尿臊味的巷道，来到一条相对繁华的街道。

    行人穿着长衫马褂或旗袍，黄包车叮当作响。街角，一间挂着“艺海画廊”牌匾的店铺，门面光鲜。

    陈默站在画廊的雕花玻璃门外，抱着牛皮纸袋，局促不安。

    他佝偻着背，看着自己沾满灰尘的布鞋和洗得发白的长衫下摆，又抬头看了看橱窗里那些装裱精美、色彩艳丽的风景画和仕女图，眼神里充满了自卑和一种近乎绝望的渴望。

    他深吸一口气，推开了沉重的玻璃门。

    画廊内部明亮、宽敞、一尘不染，空气中飘着淡淡的檀香味。穿着体面的绅士淑女低声交谈。

    一个穿着笔挺西装、梳着油亮背头、戴着金丝眼镜的中年男人—画廊主，正背对着门，欣赏着一幅巨大的、色彩俗艳的牡丹图。

    陈默抱着牛皮纸袋，像闯入天鹅群的丑小鸭，局促地挪到画廊主身后。

    他张了张嘴，喉咙发紧，声音干涩得几乎发不出声：“先…先生…”

    画廊主皱着眉，不耐烦地转过身，金丝眼镜后的眼神带着毫不掩饰的轻蔑，上下打量着陈默寒酸的衣着和他怀里那个破旧的牛皮纸袋。

    “什么事？”语气冰冷，如同打发乞丐。

    “我…我拍了一些照片…想…想请您看看…”陈默的声音抖得厉害，双手捧着牛皮纸袋，如同献上自己跳动的心脏。

    “照片？”画廊主嗤笑一声，用两根手指，像是怕沾到什么脏东西一样，极其嫌弃地捏住牛皮纸袋的一角，从陈默颤抖的手里抽了出来。

    他甚至没有打开袋子，只是掂量了一下那轻飘飘的分量，眼神里的鄙夷更浓了。“什么垃圾也敢往我这里送？”

    “不是垃圾！”陈默猛地抬起头，枯瘦的脸因为激动而涨红，深陷的眼窝里爆发出一种近乎疯狂的光芒，“您看看！您看看！是真实！是灵魂！是……”

    “够了！”画廊主粗暴地打断他，脸上露出极度厌烦的表情。

    他捏着那个破旧的牛皮纸袋，看也不看，手臂猛地一挥，如同丢弃最肮脏的垃圾！

    哗啦！

   -->>

本章未完，点击下一页继续阅读