他人格和存在的恶毒话语面前，被碾得粉碎。

    他失魂落魄地、极其缓慢地转回身，重新面对着那台沉默旋转的留声机。

    蜡筒还在慢悠悠地转着，记录着他呕心沥血谱写的、却被贬斥为“下九流破烂”的旋律。

    他的目光，空洞地扫过书桌。桌面上摊着乐谱，散落着蘸水笔，还有…

    一把裁纸刀。

    黄铜的刀柄，造型古朴，带着冰冷的金属光泽。

    薄而锋利的钢制刀身，在台灯惨淡的光线下，反射着一抹幽冷的、致命的寒芒。

    沈墨的视线，如同被磁石吸引，死死地钉在了那抹寒芒之上。

    他那只放在蜡筒上、原本神经质蜷缩着的手，极其缓慢地、带着一种令人心悸的迟滞感，抬了起来。

    五指张开，带着无法抑制的细微颤抖，如同濒死的蝶翼，一点点地、极其艰难地，伸向那把冰冷的裁纸刀。

    指尖，终于触碰到了黄铜刀柄。

    冰冷、坚硬、带着一种奇异的、令人平静的触感。

    他握住了它。

    五指收拢，指关节因为用力而泛出死白。

    他握得很紧，仿佛那是溺水者抓住的唯一浮木，又像是握住了某种解脱的钥匙。

    通灵瞳的视界，牢牢锁定着那只握紧裁纸刀的、苍白颤抖的手。

    视野的边缘，那台留声机的黄铜喇叭口，依旧幽暗地闪烁着，无声地吞噬着书房里弥漫的、令人窒息的绝望和怨毒。

    画面在此刻，如同被按下了暂停键。

    只有那只握着冰冷裁纸刀的、颤抖的手，在通灵瞳的视界中，被无限地放大、放大…