那人爬起来，拍了拍身上的灰，又冲上去了。

    另一个人抬脚蹬在对手的胸口，那一脚蹬实了，他听见“砰”的一声闷响，挨蹬的人连退了三步，每一步都在地上踩出一个深坑。

    土是松的，被踩实了又被蹬开，草根从泥里翻出来。

    那一脚踩下去，地面颤三颤，留下一个个深达数指的脚印，这是何等力量？

    伊屠的后脊梁开始发凉。

    这是那支灭了墨突大军的军队？

    他们不需要养伤的吗？

    竟然现在还在对练？

    如此激烈的对抗？

    如此恐怖的体魄？

    他想起了溃兵说的话。

    “那些人不像是人，摔下马了比骑马还快。

    一个个像是老虎，能把人生生撕碎。

    我们的弯刀砍在他们铠甲上，连个印子都没有，他们的剑劈过来，我们的刀就断了……”

    他想过溃兵夸大其词，哪个打了败仗的溃兵不把敌人说成神兵天将？

    但现在他觉得溃兵没有夸大。

    甚至可能在收着说。

    他翻身下马，牵着缰绳，一路走进营地。

    门口没有卫兵拦他，只扫了他一眼，目光在他皮袍的纹路上停了一瞬，然后挥了挥手，示意他进去。

    显然，从他接近营地开始，就已经落在对方的视野之中了。

    不需要提前通报，如他所想的一样，直接来就行。

    对方早就知道他要来。

    营地里很安静。

    不是那种没有声音的安静。

    是那种人很多却秩序井然，纪律超群的安静。

    每个人都在做自己该做的事、没有多余的走动、没有多余的叫喊、秩序像铁板一样压着。

    士兵们排着队从小校场走回来，步子踏在泥地上，几乎没有多余的声响。

    几个伙夫在灶台旁烧水，刀刃在案板上切肉的节奏整齐得像一首歌，切出来的肉片薄厚均匀，排在木盘里，像鱼鳞。

    锅里的水沸着，蒸汽往上冒，伙夫脸上的汗珠往下淌。

    有人在磨刀，用拇指刮过刀刃，试了试锋利度，放在一旁，拿起下一把。

    有人在缝补内甲，针脚走得又密又匀，跟草原上妇人缝帐篷的手艺不相上下。

    一切都很正常。

    正常到反而有些诡异的不正常。

    伊屠目光停留在每一个细节上，心中越发寒意上涌。

    一支刚刚打完仗的军队，全歼了二十万精锐，转战千里，在平原上一刀一刀地把黑甲卫砍碎了。

    按照常理，他们应该是疲惫的，伤的伤，残的残，营地里有痛苦的呻吟，有缺胳膊断腿躺在帐篷里等药的人，有浑身缠着布带血迹斑斑的士兵，有为了争抢物资吵成一片的民夫。

    这是战争的常态，无关精锐与否。

    但是现在，他看到的是另一回事。

    那些对练完的军士擦着汗，推开伙房的布帘，一人端着一个大木碗走出来，碗里是热腾腾的肉汤和两块厚得吓人的饼。

    一块饼两三口就吃完了，那些家伙的胃口就像是无底洞。

    伊屠站在营地中间的甬道上，牵着马，脚步不由自主地放慢了。

    他路过一片帐篷，帘子半掀着，他看到里面铺着厚厚的干草，草上叠着毯子，毯子叠得整整齐齐，四个角对得笔直。

    他路过一个军械棚，里面架着一排排的长剑，剑身在日光里反着光，像狼的牙齿。

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