口的血还在往外涌，断掉的弯刀还握在手里，可他连抬都抬不起来了。

    征战多年，从底层杀上来，他以为自己不怕死。

    可这一刻，恐惧像冰水一样从头顶浇下来。

    那一剑太绝望了。

    他连一招都挡不住。

    那个面无表情、连喘息都不曾加重的血衣军士兵，只用了一剑，就把他的骄傲、他的宝刀、他二十年的征战生涯，全部劈碎。

    羞愤像火一样烧上来，烧得他脸皮发烫，烧得他眼眶发红。

    但羞愤只存在了一瞬，因为那柄剑已经到了。

    剑锋划过脖颈。

    冰凉的触感从喉结处蔓延开来，像冬天里舔了一口铁器。

    然后是一阵凉意，从脖子灌进胸腔，从胸腔灌进四肢。

    他的身体突然变轻了，轻得像一片羽毛，轻得像一阵风。

    他的视线开始倾斜。

    世界在旋转。

    天空、大地、溃兵、战马、那柄还在滴血的长剑。

    他看到了自己的战马还在往前冲，看到了自己的手还握着断刀，看到了自己脖子以下的部分还在马背上坐着。

    那个躯干没有头。

    那颗头，是他的。

    一只黑色的铁手套五指张开，一把攥住了正在下坠的头颅。

    手指扣进了他的头发，死死地、稳稳地，像在战场上捡起一块战利品。

    那只手高举过头，那颗头在空中晃动，血从脖颈的断面往下滴，一滴一滴，落在草叶上，落在尘土里。

    “擒将之功我先拿了，各位同袍承让！”

    那个声音不高，但穿透了混乱的战场，落在周围每一个血衣军耳中。

    有人哈哈大笑，有人啐了一口说“你小子手快”，有人面无表情地继续追杀溃兵。

    匈奴弓骑的队伍彻底炸了。

    “将军死了！”

    “呼衍陀将军被杀了！”

    “快跑！快跑啊！”

    那声音像一颗石子投入平静的水面，激起的波纹向四面八方扩散。

    宛若海啸。

    四万弓骑本就散开了，被血衣军的箭雨射散了，被冲锋的势头打散了，被那一波又一波的死亡碾压得连骨头都不剩。

    本来能坚持的人就不多了。

    全靠旗帜、号令和本能让部分士兵还在勉强周旋。

    现在那个领头的没了。

    举旗的人已经跑了。

    号角声停了，命令没了，所有人都在做同一件事。

    跑。

    朝东跑的，朝西跑的，朝北跑的，朝南跑的。

    有人丢下弯刀，有人丢下弓，有人把箭壶从背上解下来扔掉，只为让马跑快一点。

    有人连马都没有了，徒步往草原深处跑，跑了几步就摔倒了，爬起来继续跑。

    四万人的队伍，在一瞬间化作无数股细流，朝着四面八方奔涌。

    有的几十人一股，有的几百人一股，有的三五个人骑着一匹马，有的一个人骑着马拖着两个伤员。

    他们像被捅了窝的蚂蚁，像被风吹散的蒲公英，像被暴雨冲刷的泥沙。

    血衣军没有急着追。

    三万人，四散奔逃的溃兵有几百股，追了这股，那股就跑了。

    追了那股，这股就消失在地平线上。

    他们虽然有高战争素养，但他们仍需要主帅。

    这时候蒙恬的作用就体现出来了-->>

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