伤口，一瘸一拐地快速往前走。

    要在毒发身亡之前，为队伍再探出几处陷阱来，少让自己的队友死几个。

    血从布条里渗出来，滴在落叶上，发出细微的“滴答”声。

    他硬挺着走了一段距离，直到一枚木箭插入腹部，才安心的倒了下去，没了气息。

    “换人。”

    拓跋孤挥手。

    抽到下一轮短枝的士兵走上前，面无表情地接替了前锋的位置。

    他们的眼神是空的。

    不是不怕了，是怕到了极点，反而什么都感觉不到了。

    拓跋孤走在队伍中段，脚下的步伐越来越快。

    标记还在，方向没错。

    虽然死了人，但这是必要的牺牲。

    哪一场仗不死人？

    他们不死，大家都要死。

    这是抽签抽到的，是命运。

    只要能走出去，这些人的死就是值得的。

    他开始这样告诉自己，一遍又一遍，像是在说服自己，又像是在给自己壮胆。

    可走着走着，他的脚步突然慢了下来。

    前面那个路口……那棵歪脖子老树……那块半埋在土里的石头……

    好熟悉。

    他皱起眉头，四处张望，试图找到那个能证明他没有走错的东西。

    标记。

    他们设下的标记。

    应该在树根底下、石头缝里、草丛深处。

    某个特定的位置，某种特定的摆放。

    他蹲下身，拨开树根处的枯叶。

    什么都没有。

    他又走到旁边的石头旁，趴在地上，伸手往石头根部摸了摸。

    还是什么都没有。

    “不可能……”

    他喃喃自语，站起身，扫视四周，“这里我们走过，是一个转弯的地点。

    我亲手设下过标记，我记得很清楚。

    标记应该就在这里……”