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    没有人坐下，没有人说话。

    窗外的天光从窗户照进来，照在他们脸上，照出他们脸上每一道皱纹、每一个倦容、每一丝藏在坚毅下面的、不愿意让人看到的脆弱。

    苏华抬起头，目光从四个人脸上一一扫过，随即开口道：“都到了？部队的伤亡情况出来了吗？”

    李云龙从口袋里掏出一张折叠的纸，纸被折了好几道，边缘磨毛了，显然是在口袋里揣了很久。

    只见苏华把纸展开，动作很慢，纸张在他手里微微发抖——是他的手在抖，不是纸在抖。

    “城北方向，”苏华开口了，声音沙哑得不像自己，像是从砂纸上磨出来的，“独立旅一团及配属的炮兵部队民兵部队在这一次作战中阵亡.....一万一千一百二十六人。负伤一万五千零三十七人.....失踪——三百一十二人。”

    “城北的仗，是我打的。死了这么多人，是我的责任。”李云龙的声音在发抖，但他的腰杆挺得很直，眼睛看着苏华，没有躲闪。

    苏华没有说话，拿起那张纸，低头看着上面的数字。

    这不是一个数字，而是一条条鲜活的生命啊！