任凭烟雾缭绕，纹丝不动。

    第三天，何敬忠的眼睛都熬出了血丝。

    他寸步不离地守在炉子旁，手里拿着银刀，随时准备着。

    沈岩每天只来一次。

    看一眼，然后转身就走。

    不催促。

    不质疑。

    这种沉默的压力，比拿着鞭子抽何敬忠还要让他难受。

    第七天。

    迷迭坞下了一场大雨。

    何敬忠没打伞。

    他用自己的雨衣，死死地护住了那个铜炉。

    雨水顺着他苍白的头发流进脖子里。

    他像个雕塑一样跪在泥水里。

    嘴里念念有词。

    那是老一辈制香人传下来的“唤灵词”。

    听着像封建迷信。

    但却是匠人最后的执念。

    第十天。

    阿海送饭过来的时候，差点没认出何敬忠。

    老头瘦了一大圈，眼窝深陷，胡子拉碴。

    身上的中山装全是泥点子。

    “何伯，算了吧。”