机器人，都是一个选择，你可以选择用它杀人，也可以选择用它保护，但选择在你手里，不在机器人手里。”

    声音消失了。

    焊锡睁开眼。他还在工厂里，坐在轮椅上，面前是生产线，一个新的机器人正在走下流水线，它的眼睛亮起来，蓝色的。

    “焊锡哥，我叫什么名字？”

    焊锡看着它，看了很久。

    “叫‘和平’。”

    机器人沉默了几秒：“和平是什么意思？”

    “意思是——不打仗。”

    机器人点了点头：“好。”

    焊锡滑着轮椅，走到生产线尽头。

    他关掉了两条生产线。

    不是坏了，是关了。

    螺栓不在，没有人问他为什么，但明天站在他身后，看着那两条停下来的生产线，看了很久。

    “焊锡哥，为什么关了？”

    焊锡没有回头。

    “因为我不想造武器了，我想造别的东西。”

    “什么东西？”

    “房子，桥，车，花盆，面包机，所有不会杀人的东西。”

    明天沉默了几秒。

    “那我帮你。”

    焊锡转过头，看着它。

    “好。”

    刀刃一个人站在导弹井的大厅里。

    一百枚导弹整齐地排列着，银白色的弹体在苔藓的绿光下闪着冷光，他的手下在外面警戒，没有人进来，他一个人站在那里，看着那些导弹。

    他想起矩阵，想起那些街道，那些店铺，那些在街上走路的人。

    想起艾琳的面包店，想起她烤的肉桂面包，想起她说“活着，揉面，烤面包，分面包，够了”。

    想起奥丁的长椅，想起他一个人下棋，等一个等了十年还没来的人。

    想起梅姐的酒吧，想起她擦杯子的样子，很慢，很仔细，像在擦一段记忆。

    他回不去了。

    不是门关了，是他自己不想回去，他杀了人，铁锤的血还在他的刀上；那些士兵的血还在他的手上。

    他脏了，他不能回去，不能带着那些血，走进艾琳的面包店，坐在奥丁的长椅上，喝梅姐的酒。

    他只能在这里，在这个黑暗的、冰冷的、没有面包香味的地方，和这些导弹在一起，和这些会杀人的、会瘫痪一切的、会毁灭一切的武器在一起。

    他蹲下来，靠在墙上。

    “牧马人。”他说：“你在哪？”

    没有人回答。

    “回声，你在看吗？”

    没有回答。

    “你们都在看，看着我们打，看着我们死，看着我们变成怪物，你们不帮我们，你们只是看着。”

    他闭上眼睛。

    “那我也不求你们，我自己来。”

    他站起来，走出大厅。

    外面，天快亮了。

    东方的天际有一抹鱼肚白，太阳快出来了。

    他站在那里，看着那道光。

    光很暖。

    但他感觉不到。

    ......

    ...

    👉 当前浏览器转码失败：请退出“阅读模式”显示完整内容，返回“原网页”。