新烙好、冒着虚虚热气的一块饼。

    一个小个子鬼兵正杵在他旁边站岗，魂火扫过那饼，喉头似乎不易察觉地滚动了一下。小鬼娃怯生生伸出手指，想戳戳那块饼的边缘。

    小个子鬼兵猛地绷直了背，却没呵斥，只是把手里那根吓人的管子抓得更紧了些，硬生生扭过头，死死盯住长街另一头空荡荡的巷口。

    老姚头把这一幕收在眼底。

    他枯树皮般的老脸上，那副千年不变的麻木似乎裂开了一道细微的缝。

    他慢吞吞铲起那块最完整、烙得最好的饼，犹豫了一下，没像往常一样吆喝，只是默默递向那个眼巴巴的小鬼娃。

    小鬼娃吓了一跳，往后缩了缩，黑乎乎的小手藏在背后，不敢接。

    豁牙孙终于找回了自己的声音，带着难以置信的尖利：“他……他们真不动？”

    他指着街对面骨器摊，摊主早就吓得缩进铺子深处，摊子上几块打磨粗糙的指骨、肋骨就那么随意摆着。

    “老骨头的货可值两炷香火钱！”

    没人回答他。

    长街上只剩下那单调重复、却带着一股子执拗劲儿的吼声：

    “买卖公平魂炁要等价……！”

    “借物要还损物要赔……！”

    咚！咚！咚！

    沉重的脚步踏着这口号声，像闷鼓敲在每一个幽魂的心坎上。

    压抑。

    一种从未有过的、沉甸甸的压抑，取代了过往对刀兵和鞭子的恐惧，悄然弥漫在幽影城冰冷的空气里。

    这不是屠刀悬颈的冰冷，也不是催命符咒的焦灼，而是一种……让人喘不过气、却又不敢大声呼吸的陌生感受。

    豁牙孙觉得魂体有些僵，他慢慢蹲下，捡起地上那块沾了灰的阴炁饼。

    饼还是焦糊的，带着那股熟悉的、令人作呕的阴尘味。

    他捏在手里，却怎么也塞不进嘴里。

    他的目光，和街面上无数道躲闪的目光一样，不由自主地、死死黏在了那些灰扑扑、沉默矗立的影子身上。

    他们像一排排从乱葬岗黑土里长出来的石头。

    冰冷，坚硬。

    纹丝不动。

    巷子深处，一个断了腿的老鬼，用破陶盆煮着稀薄的魂汤。

    往日巡逻的阴兵路过，少不得要“尝”一口，有时干脆连盆端走。

    此刻，一小队背着黑管子的鬼兵整齐地踏着《八项注意》的调子走过巷口，沉重的脚步踏在青石板上发出闷响。

    老鬼浑浊的魂火哆嗦了一下，下意识地把陶盆往墙角阴影里藏了藏。

    那几个鬼兵步伐一致，目不斜视，仿佛巷子里弥漫的那点微薄魂汤香气根本不存在。

    直到队伍尾巴最后一个年轻鬼兵走过，脚步似乎顿了一下。

    老鬼的心提到了嗓子眼。

    那鬼兵侧过头，魂火扫过角落里的老鬼和那盆寡淡的汤，什么也没说，只是抬手正了正头上那顶用枯藤和碎骨勉强编成的头盔，加快两步，追上了前面的队伍。

    整齐的脚步声和口号声渐渐远去。

    老鬼僵在原地，抱着那盆温热的汤，破陶盆粗糙的触感抵着他冰冷的魂体。

    巷子里只剩下死寂。

    许久，他才像是被抽了骨头般软下去一点，低头看着盆里微微晃荡的浑浊汤水，浑浊的魂火剧烈地跳动了几下，最终化为一声极轻、仿佛怕惊扰了什么的呜咽，消散在冰冷的空气里。

    西街的“悦来”车马行（实际就是几头瘦骨嶙峋的怨气骡子和几架咯吱作响的骨车）门口，-->>

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