浩边撑伞边说：“从车上顺的，觉得可能会用上。”伞面哗地一下张开了，骨架撑开的声响利落干脆。

    他把伞撑开举到两人头顶。

    雨点打在伞面上发出沙沙的密集轻响。

    伞面之下那个空间骤然变小了。

    两个人站在一把伞下面，不可避免地要往中间靠拢。

    蒙嘉彗往他那边挪了半步，肩膀贴上了他的手臂外侧。

    她感到他撑伞的那只手臂微微倾斜，伞面朝她那边多遮了两寸，她这一侧的肩头没有沾到一丝雨水。

    “你胳膊别伸那么远，”蒙嘉彗说，“你自己那边会淋到。”

    “我肩膀比你宽，雨淋不进去。”陈浩说。

    他说这话的时候低头看了她一眼，她正好抬了抬头，两人的脸之间隔了不到一巴掌的距离。

    她能看见他下巴上一小片青色的胡茬印子，干干净净的，像早上刚刮过的。

    她的视线在那片胡茬印子上停了一秒就赶紧别开了，盯着前方的桥面看。

    蒙嘉彗没有再争。

    两人就这样挤在一把伞下面继续往前走，经过石拱桥的时候桥面比路面窄了不少，她不得不更紧地贴着他的身侧，隔着两层薄薄的衣服，她能感觉到他手臂肌肉的轮廓和他走路的节奏。

    他的步子比她大一些，但刻意放慢了等她，两个人的脚步在湿漉漉的桥面上踩出一种奇怪的默契——左脚右脚交错交替，节奏均匀，像一首没有谱曲的歌。

    她踩着那个节奏走，心里头默念着一二一二，念着念着嘴角就翘起来了。

    自己都不知道在乐什么。

    桥对面有一座仿古的四角凉亭，灰瓦朱柱，檐角挂着风铃。

    雨丝在凉亭周围织成一道半透明的帘幕，亭子里干燥而安静。

    陈浩收了伞，把伞靠在亭柱上，在亭子中央的石凳上坐下来。

    他把伞收拢的时候甩了两下，水珠子从伞面上四散飞开，在光线里闪了一下又不见了。

    蒙嘉彗在另一张石凳上坐定，两人之间的距离隔着一张石桌。

    雨声在这个小小的空间里被放大了无数倍。

    雨点打在凉亭的瓦顶上噼里啪啦地响，又从屋檐边缘汇成一条条水线落下来，打在石板地面上发出清脆的水声。

    四面除了雨声什么都没有了，远处片场的对讲机呼叫声和搬运器材的叮当声都被雨幕隔开，像隔了一层厚厚的棉絮。

    蒙嘉彗坐在那里，仰着头看亭子顶上那些灰瓦排成的楞，瓦片之间的缝隙里长着几株细细的草芽，绿得发亮。

    “你以前来过这种地方吗？”蒙嘉彗问。

    她也不知道自己为什么要问这个。

    可能是在这个安静到有点不像话的氛围里必须得说点什么才行。

    陈浩想了想：“拍《倾城往事》的时候在苏州待过一阵，那边园林里全是这种亭子。

    不过那些亭子都不让坐，栏杆上拴着绳子挂着牌子。”

    “那你坐了？”

    “没坐。

    就站在外头看了一眼。”

    蒙嘉彗“哦”了一声。

    她忽然觉得陈浩这个人挺有意思的，明明他自己写的剧本里那些人物个个都敢在悬崖边上跳舞，他自己倒老老实实的，绳子拦着就不进。

    她又想起他那句“并肩作战，同生共死”来，觉得这种矛盾感恰恰让他写出来的东西有种特别的分量——一个循规蹈矩的人心里头装着那么一股子疯劲儿，写出来的白素和卫斯理才那么不要命。

    她侧过头悄悄看了陈浩一眼，他正-->>

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