她认出了那条路——那是陈园通往湖边的那条石板路，路中间有几块石板颜色特别深，画里也把那几块颜色深的地方描了一下。

    她认出了那两件衣服——深色的外套和浅色的衬衫，那是她和陈浩第一次在陈园散步时穿的。

    那天下午她刚到陈园不久，天气很好，他说带她去湖边走走，她就跟着去了，两个人沿着那条石板路慢慢走，没说什么话，就肩膀挨着肩膀走了二十多分钟，到了湖边站了一会儿又走回来。

    那天她穿的是一件浅米色的衬衫，袖口卷到小臂中间，他穿了一件深灰蓝的外套，拉链拉了一半。

    “你怎么还记得那天？”

    “和你在一起的每一天，我都记得。”

    俞飛鸿看着那张画，看了很久。

    画里的那个她，头发比现在稍微短一点点，画里的人侧脸轮廓很柔和，眉眼之间有一道浅浅的笔痕，像是在画她笑的时候眼角微微往上挑的那个弧度。

    他把她画得很认真，每一根头发丝都画了，虽然是用铅笔的侧锋淡淡地扫过去的，但能看出来是一根一根画的。

    她看着那张画，看着画里那两个挨在一起的肩膀，看着那一路的树和尽头的湖面，她的眼泪又涌出来了。

    但她没有擦，她让眼泪顺着脸颊流下来，滴在画纸上，洇开了一小片深色的水渍，在米白色的纸面上特别显眼，像一小滴墨在水里晕开的样子。

    她赶紧把画纸拿远了一些，用手背去擦那些水渍，但已经晚了，纸面上留下了一小块微微发皱的印迹，那一块的颜色比周围深，纸面鼓起来一点点，摸上去有凹凸感。

    “画坏了。”她说。

    声音还是带着鼻音，但比刚才好一些了。

    “没坏。

    那是你流的眼泪。

    画里有了你的东西，更好。”

    她抬起头看着他，看了好几秒。

    他的表情很平静，没有那种刻意的温柔，也没有摆出那种在哄她的样子，就平平常常的，像在说一件理所当然的事。

    她把那张画小心地折好，先折了一下边，对折，再对折，折成一个巴掌大的方块，放回信封里，贴好封口贴，抱在胸口，两只手交叉压在信封上面。

    “你什么时候画的？”

    “上个月。

    每天晚上拍完戏回来画一会儿，画了差不多一周。”他手插在裤子口袋里，侧了一下身，看了她一眼，“有一天拍夜戏拍到凌晨两点多，回来都三点了，还是画了一会儿。”

    “你以前怎么没跟我说你会画画？”

    “你没问。”

    “你现在还有什么瞒着我的？”

    “有。

    但不告诉你。”

    俞飛鸿白了他一眼，但眼泪还没有干透，那个白眼做了一半就变成了笑，眼睛眯起来，眼角的泪被挤了出来又流下去一道。

    她低头看着自己手里的信封，又抬头看了看满院子的气球和鲜花。

    风从外面吹进来，那些气球在风里轻轻地撞在一起，发出细微的、像是塑料纸摩擦的声音，沙啦沙啦的，一阵一阵的，像有人在远处揉什么东西。

    那些丝带也被风吹起来了，金色的带子从柱子上松出一截，在空中飘着，像一根根细长的金线在游。

    那一排铜烛台被下午最后的日光打在上面，泛着温吞吞的哑光，没点蜡烛，但看着已经够亮了。

    “你喜欢吗？”陈浩问。

    他侧着头看她，目光落在她脸上，从头看到下巴，又看回她的眼睛。

    “喜欢。”

    “真的？”>

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