黑雾被他顶得凹进去一块，又弹回来。

    其他人也学他，用头、用肩、用膝盖、用断臂、用残肢，去撞那团黑雾，去挤那团黑雾，去把那团黑雾往死胡同的更深处推。

    戈伦的灵魂在咆哮。

    来自意念层面的闷响，像远处的雷，地底的轰鸣。

    声音里有愤怒，有绝望，有它在地狱里饿了无数年都不曾有过的后悔。

    它后悔出来了，后悔来到人间，后悔贪那一口。

    但它现在连后悔都来不及了，因为它的意识在被稀释，在被那些生命能量里裹挟的记忆碎片淹没。

    它听到了那些永生者的声音。

    不是外面的声音，是他们刻在生命能量里的、灵魂深处的声音。

    有人喊：“疼！疼了四十年！”

    有人喊：“妈！妈你在哪！”

    有人喊：“我不想活了！让我死！”

    这些声音混在一起，像无数只苍蝇在戈伦的脑子里嗡嗡叫。

    它分不清哪些是自己的意念，哪些是别人的。

    它甚至分不清自己是谁，是戈伦，还是那个削掉半只手掌的男人，还是那个胸腹满是刀伤的男子，还是那个蜷缩在角落里哭了一辈子的老太太。

    戈伦的魂体被极致的生命力不断挤压、收缩、凝练。

    不是它自己要缩的，是被挤的。

    那些生命能量从外面往里压，像一只无形的手在攥它，它从一人高的黑影，缩到半人高，缩到脸盆大，缩到西瓜大，缩到拳头大，缩到核桃大，缩到花生米大。

    每缩一寸，它的意识就模糊一分。

    它不知道自己还剩什么，也许还剩一双眼睛，也许还剩一缕黑雾，也许什么都不剩。

    它最后看到的东西是那些永生者的脸，那些残缺、溃烂、扭曲、狂热、失望的脸。它们在它的视野里越来越远，越来越小，像退潮时的海岸线。

    然后它什么都看不到了。

    那团被压缩到极致的黑雾，在空气中悬停了一瞬。

    然后它碎了，像一块被敲碎的玻璃，碎成无数细小的光点。

    那些光点是灰白色的，是创造特质被剥离出来时发出的光。

    光点飘散，像萤火虫、雪花，像被风吹散的蒲公英。

    它们飘到那些永生者的身上，落在他们的伤口上，渗进他们的皮肤里。

    那些永生者感觉到一阵凉意，不是冷，是空。

    像有人在他们身体里挖走了一块什么东西，他们不知道那是什么，他们只知道那个恶魔又死了。

    削掉半只手掌的男子低下头，看着自己那只残手。

    断口处的掌骨上还挂着几丝黑雾的残渣，他用手去拨，残渣散了，什么也没留下。

    他抬起头，看着巷子尽头那团消散的光点，皱了皱眉，低声抱怨：“又一个吃撑了的，这些地狱来的家伙居然连‘死亡’这份馈赠都消受不起。”

    胸腹满是刀伤的男子把肚子上的伤口按了按，血还在流，但没有人来吃。

    他叹了口气，把衣服拉下来，遮住伤口。

    “走吧，去主干道，那边恶魔多，总能轮到我们。”

    他转身，朝巷子口走去。

    其他人也跟着散了，有的跟着他，有的往另一个方向走，没有人回头，因为回头没有意义。

    恶魔死了就得找下一个，不能停，停了就永远死不了。

    他们走出巷子，拐上主干道。

    主干道更宽，人更多，恶魔也更多。

    远处，祭坛方向-->>

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