疼了，不痒了，不饿了，不冷了，什么都不想了。比睡觉还安静，比还没出生还虚无。”

    那些人看着他，眼睛里没有恐惧，没有犹豫，只有和他一样亮得诡异的狂热。

    然后他们低下头，继续切割。

    工厂变成了屠宰场。

    不是杀牲畜的屠宰场，是杀自己的屠宰场。

    人坐在地上，靠着墙，躺在操作台上。

    他们用钢锯锯自己的手臂，用砍刀砍自己的腿，用锤子砸自己的手指。

    肉块掉在地上，被捡起来，放进桶里。桶是铁皮桶，大的有半人高，小的有脸盆大。

    桶里装满了肉——不是整齐的、干净的、超市里卖的那种肉，是烂的、碎的、带着血、带着脓、带着骨茬、散发着腐臭和腥甜气味的被诅咒的肉。

    那些肉还在动。

    不是肌肉在跳动，是被困在肉块里的细胞碎片在挣扎。

    它们在寻找宿主，想回到活人的身体里，想继续活着。

    但它们找不到路了。

    它们被装在铁桶里，被堆在墙角，被压在更重的肉块下面。

    它们在尖叫，不是声音的尖叫，是意识层面的尖啸，尖啸声穿透铁桶，穿透墙壁，穿透灰雾，传到外面。

    凯恩不用刀。

    不是因为他不能用，是因为他觉得刀不够快。

    他用工具，机械的工具。

    工厂里的那些锈死的机器，在他手里变成了刑具。

    他把自己的残腿伸进一台液压机的缝隙里，摇动手柄，压板缓缓下降。

    骨头在压力下发出咯吱咯吱的声音，像踩在枯枝上。

    他咬着牙继续摇。

    压板压到了底，骨头碎了，碎成粉末，从压板的缝隙里挤出来。

    他把那堆粉末捧起来，装进一个铁桶里。

    不是因为他觉得骨头也是祭品，是因为他觉得任何从他身上掉下来的东西都不能浪费。

    他用一台老旧的砂轮切割机切自己的断臂。

    砂轮是钝的，切不动骨头，但能磨。

    他把断臂抵在砂轮上，按下开关。

    砂轮嗡嗡地转起来，磨在骨头上，发出刺耳的尖叫。

    骨屑飞溅，溅到他的脸上，溅到他的眼睛里，他不闭眼，任由那些骨屑扎进他的眼球表面，像针扎一样疼。

    他不在乎。

    那些年轻的自残者和畸变者跟着他做。

    有人用钢锯锯自己的小腿，锯了半个小时，锯到骨头断了，但皮还连着。

    他用牙齿去咬那层皮，咬断了，把小腿举起来，像举着战利品一样举过头顶。

    有人用电钻钻自己的手掌，钻头从手背穿出来，带着血肉和白骨，他把钻头拔出来，把那只手掌丢进桶里。

    工厂里的机械工具越来越多地被用上。

    那些生锈的、快散架的、本该被报废的工具在这些人手里变成了献祭的圣器。

    他们不觉得疼，不是不疼，是疼不再让他们害怕了。

    疼是暂时的，死才是永恒的。

    他们用疼痛来换取永恒。

    血肉堆得越来越高。

    铁桶装不下了，就堆在地上。地上堆不下了，就堆在操作台上。操作台上堆不下了，就堆在卡车上。

    卡车的轮胎瘪了，车厢锈了，但还能装东西。

    他们把一桶一桶的血肉搬上车，堆得像一座小山。

    那些血肉混在一起，分不清是谁的。
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