老莫低头看着自己的身体，像屠夫看案板上的肉。

    哪里肉多、肉不多，哪里皮包骨头，但皮也是肉，也是献祭。

    他开始割。

    刀尖刺进左手小指第二关节的皮肤。

    那层干枯发黑的皮像牛皮纸一样厚实，刀尖扎进去，发出细微的噗嗤声。

    他用力往前推，刀锋沿着骨头切下去，骨头上有刀痕，干涩，涩得手抖。他咬着牙，用力一拉，小指从第二关节处断了。

    没有血，断口处是灰白色的骨髓，骨髓已经干了，像粉笔灰。

    他把断指放在陶罐里，叮的一声脆响。

    然后是无名指，中指，食指，拇指，五根手指一根一根地割，一根一根地放进陶罐。

    他低头看着自己的左手，手掌还在，手腕还在，但手指没了。

    断口处露着骨头，骨头的断面是灰白色的，像被锯断的树枝，他不在乎，右手握着刀继续割。

    左前臂。

    从手腕往上三寸，一刀切下去。

    皮开了，肌肉翻出来，没有血。

    刀卡在骨头上，他用左手——不，左手没有手指了，他用左手的手掌按住刀背往下压。

    骨头裂了，咔嚓一声，像踩断枯枝。

    前臂断了，他把它捡起来，放进陶罐。

    罐子不够大，放不进去。

    他把罐子推倒，把前臂靠在罐子旁边用石头支起来，然后是左上臂，然后是左肩，他的左臂一点一点地拆，拆成了零件，堆在地上。

    他停下来喘着气。

    不是因为累，是因为疼。

    疼得他眼前发黑，耳朵里嗡嗡响。

    他坐在那里，低着头，看着地上那些零件——手指、手掌、前臂、上臂、肩胛骨——散落一地，像被拆散的玩具。

    他不觉得恐怖，不觉得恶心，不觉得可惜。

    那些东西本来就是多余的，是累赘，是困住他灵魂的笼子。

    笼子的栏杆一根一根地拆，拆到最后灵魂就能出来了。

    不是飞到天堂，是飞进地狱，飞进恶魔的嘴里，被嚼碎，被咽下去，被消化成虚无。

    日复一日，他在割。

    不是一天割完的，是慢慢地、有计划地、像完成一件作品一样地割。

    今天割左手，明天割右手，后天割左脚。

    他不急，因为他有足够的时间。

    时间是他惟一不缺的东西。

    每天割一点，割下来的肉块放在陶罐里，陶罐满了就换一个，他的小屋堆满了陶罐，大大小小，高高低低，像一座沉默的坟墓。

    他的身体越来越干瘪。

    原来还能看出人形，现在连人形都快看不出来了。

    他的躯干还在，头还在，但四肢已经没了。

    不是全部没了，是断肢处还留着一截。

    左臂只剩肩膀下面一巴掌长的残桩，右臂只剩肘关节以上的一截，双腿从大腿根部断了，只剩两个光秃秃的髋骨。

    他坐在那里像一截被锯断的树桩，像一尊被砸烂的雕像，像一堆被丢弃的零件。

    但他的眼睛是亮的，比以前更亮。

    那亮光从浑浊的眼球深处透出来，像两盏在浓雾中燃烧的油灯，不熄不灭。

    他开始游走了，就像虫子蠕动一样趴在地上，仿佛朝圣者的叩拜。

    他用断臂撑着地面，用残桩顶着土，把自己从屋子里拖出来。

    残桩在碎石上磨，骨头在沙土上刮，发出-->>

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