身的木匣，抱在怀里，脸颊摩擦。

    “你是我弟弟哎。”姐姐呢喃，笑，很好看。“可我想咱娘了。”

    回答她的，只是夜三更回手轻轻带过的木门。

    街上掌灯，映得整座城里并不昏昏，只是好似不及远方家里摇晃烛苗。

    凉风不言，只是呜咽。

    他乡当头月再明，真真是比不过故乡一豆残灯。